Cidade Morfina

Em 2012

2012-01-04T04:42:00.000-08:00

Em 2012, Lana Del Rey vai liderar um monte de paradas quando sair o disco novo e ela vai ser apontada como a nova salvação da música.
Em 2012, ninguém vai aguentar mais olhar para todos os produtos, de bonequinhos a caixas de cereal, com os personagens dos Vingadores.
Em 2012, vai chover pra cacete, vai morrer um monte de gente e as autoridades responsáveis se mostrarão "perplexas e surpresas pela quantidade de chuva".
Em 2012, o dubstep vai estar tão morto quanto o planking.
Em 2012, o Brasil vai chegar cheio de moral nas Olimpíadas e vai voltar com um bronze numa modalidade que ninguém ouviu falar.
Em 2012, algum DJ de 17 anos com um corte de cabelo questionável vai revolucionar a música criando uma "cena" baseada em algum ritmo conhecido com um andamento ligeiramente diferente.
Em 2012, todo mundo vai dizer que só gostava da Lana Del Rey antes dela ter dinheiro para fazer clipes com tigres brancos.
Em 2012, Bruce Springsteen vai ser considerado o melhor show do mundo.
Em 2012, nerds atingirão o orgasmo cósmico e terão crises de choro quando o filme novo do Batman estreiar.
Em 2012, nerds inundarão blogs com textos complexos e cheios de mimimi sobre quanto o segundo filme do Batman era melhor.
Em 2012, Lana Del Rey, após uma mal-sucedida turnê européia, voluntariamente vai para rehab.
Em 2012, mais um integrante do Titãs deixa a banda. Paulo Miklos fica na dúvida se ele ainda está numa banda ou em carreira solo.
Em 2012, Michel Teló será convidado para uma apresentação para Obama na Casa Branca. Os patriotas de plantão ficarão com os olhos mareados e sussurrarão: "Obrigado por representar o Brasil lá fora, Michel!".
Em 2012, Danger Mouse produzirá mais um disco foda.
Em 2012, Luan Santana lança clipe com Ricky Martin.
Em 2012, Lana Del Rey se casa numa festa no sul da França, que dura três dias, com o domador porto-riquenho dos tigres brancos do clipe. Todos os jornalistas tinham pulseirinhas VIP.
Em 2012, Los Hermanos anunciam mais 350 shows "apenas para confortar os fãs" e que eles "não tem nenhuma intenção de voltar".
Em 2012, Marcelo Camelo já pode legalmente levar Malu Magalhães à Disney e o casal será capa da Caras com orelhinhas do Mickey.
Em 2012, uma sex tape de Lana Del Rey acidentalmente cai na internet.
Em 2012, alguma banda antiga, que já acabou faz tempo e sempre foi meio meia-boca, vai receber uma proposta monetária indecente e vão voltar fazendo uma turnê interminável tocando seu álbum de estréia na íntegra e vai lotar tudo que é lugar - o que dificilmente conseguiam fazer quando ainda estavam na ativa.
Em 2012, Lana Del Rey se separa alegando diferenças irreconciliáveis. "Eu não falo espanhol", alega a cantora.
Em 2012, a Norah Jones lança mais um disco bom.
Em 2012, o visual punk-gótica-lésbica-descolada de Lisbeth Salander pós-filme vai ser tornar tão onipresente que até a Constanza Pascolato vai ser fotografada de coturno e piercing na boca.
Em 2012, alguma subsubcelebridade vai inventar alguma coisa muito perturbadora para se exibir no carnaval.
Em 2012, Lana Del Rey vai se reinventar como compositora folk, cabelos pretos, franjinha, apenas um violão e vai mudar de nome para Kat Power.

Minha trilha sonora em 2011

2011-12-30T05:51:00.000-08:00

Eu gosto mil vezes mais do Last.fm do que do Facebook. Eu acredito que se você realmente quiser conhecer alguém, uma olhada no que ela gosta de escutar - se é que gosta de escutar alguma coisa - já diz bastante sobre ela.

Toda a preguiça que eu tenho com o Facebook, de "fulano likes this", correntes, videozinhos engraçadinhos, uns protestos idiotas, todo mundo feliz e sorridente ou indignado com "esses absurdos todos que estão por aí" me falta na hora de ficar fuçando no Last. Ali sim eu perco meu tempo deixando meu perfil atualizado.

Agora que o ano termina, segue abaixo o 10 discos que eu mais escutei durante esse ano esquisito que foi 2011:

1. Danger Mouse & Daniele Luppi - Rome (347 execuções)

Danger Mouse é o cara e 2011 foi um ano muito bom para ele. Além desse Rome, ele ainda produziu El Camino, do Black Keys, que acabou de sair e é bom demais também. Provavelmente só não entrou nessa lista aqui por falta de tempo.
Rome é a fictícia trilha sonora de um filme imaginário de Sergio Leone que nunca foi filmado. É spaguetti western e não é. É retrô e não é. É instrumental, é pop e é foda! É o melhor disco desse ano, na minha opinião.
Jack White - outro para quem 2011 fez muito bem - e Norah Jones, aquela linda, emprestam suas vozes para algumas faixas.

Faixa favorita: Two Against One

2. Renato Godá – Canções Para Embalar Marujos (204 execuções)

Esse não é desse ano, é de 2010, mas eu continuo escutando da mesma maneira desde então. Renato Godá é um cara de muito bom gosto, para os arranjos, os timbres, as atmosferas de suas canções e de suas letras. É um disco que presta homenagem ao mestres como Leonard Cohen, Tom Waits e Serge Gainsbourg mas ainda mantém a cabeça erguida com personalidade e luz própria.
Diz que em 2012 sai o disco novo. Aguardo ansiosamente.

Faixa favorita: A Cem Por Hora

3. Paolo Nutini – Sunny Side Up (198 execuções)

Disco de 2009. O segundo do moleque escocês com nome italiano e descrito pela crítica da época como um "suicídio comercial", aqui ele cria uma personalidade única na interpretação das canções, num sotaque às vezes irreconhecível, numa divisão silábica toda quebrada e nuns timbres esquisitos às vezes, mas que, depois de algumas escutadas, vira ouro puro.

Faixa favorita: Candy

4. The Black Keys – Brothers (165 execuções)

Provavelmente a melhor banda por aí no momento, numa fase fantástica. Esse ano lançaram El Camino e em 2010 foi a vez desse Brothers, dois puta discos. Com a banda formada apenas por um baterista e um guitarrista, o som que sai é moderno e atemporal, com uma pegada blueseira e garageira assobiável e fácil de bater o pezinho junto. Além de seguirem muito bem a cartilha Foo Fighters de clipes-engraçadinhos-bem-feitos-pra-cacete. Clássico!

Faixa favorita: Howlin' for You

5. The National – High Violet (149 execuções)

Pensando melhor, acho que passei 2011 escutando muita coisa de 2010. Que pouco moderno.
Esse disco também é incrível. É o canto do macho perdido no século 21. A voz de barítono de Matt Berninger, com aquele eco de Joy Division e aquele baixão pós-punk e letras ao mesmo tempo muito pessoais e bastante crípticas, traz para os anos 10 aquela urgência, confissão e dúvida de uma maneira sincera e direta. Pra pensar na vida pela janela do carro.

Faixa favorita: Sorrow

6. Mumford & Sons – Sigh No More (146 execuções)

Outro disco "velho" que tem rolado non stop desde 2009 e a banda que eu tive o grande prazer de assistir ao vivo. Sigh No More é daqueles discos de colocar embaixo do travesseiro. É o disco de estréia deles, com letras inteligentes, uma banda nova mas com personalidade de veterana, arranjos folk mas sem ser cabeçudo ou "olha-como-somos-bacanas-e-gostamos-de-bob-dylan". Foi a banda que fez o banjo ser legal.
Eles estão enrolando com o disco novo faz tempo. Torço demais para eles não fazerem nenhuma cagada e estragarem uma carreira que tem tudo para ser brilhante.

Faixa favorita: Roll Away Your Stone

7. Criolo – Nó na Orelha (129 execuções)

Polêmico pelos motivos errados, sem dúvida esse foi um dos melhores discos brasileiros do ano. As picuinhas da "nova cena" ou "novos movimentos sambinhas" devem ser ignorados e o disco escutado com atenção. A produção fodaça de Daniel Ganjaman faz a cama para Criolo criar um som estiloso sem se prender a muitos rótulos ou estilos, embora a linguagem e a estética do rap meio que criam a unidade do disco inteiro.

Faixa favorita: Subirusdoistiozin

8 . Ray LaMontagne and the Pariah Dogs – God Willin' & The Creek Don't Rise (118 execuções)

Outro disco de 2010. Ray LaMontagne é daqueles cantores que realmente sabem cantar. Sua voz é carregada de sentimento e profundidade e ele sabe colocá-la para fazer a canção funcionar. Dessa vez ele se juntou ao Pariah Dogs e foi juntar a fome com a vontade de comer. Aqui ele sai um pouco do folk introspectivo que ele normalmente pratica e vai respirar novos ares.

Faixa favorita: Beg Steal or Borrow

9. Aloe Blacc – Good Things (110 execuções)

Esse Aloe Blacc é daqueles caras que são tão talentosos que dão até raiva. Naquela linha de caras como Marvin Gaye e Isaac Hayes, aqui ele mostra que aprendeu bem com os mestres e dá uma aula da canto, arranjos sofisticados e bom gosto na escolha de repertório. As canções de amor intercalam-se com as de críticas sociais, sem nunca cair no óbvio ou no panfletário.

Faixa favorita: You Make Me Smile

10. Karen Elson – The Ghost Who Walks (107 execuções)

Eu disse que 2011 tinha sido um ano tão bom para o Jack White pós-White Stripes que até o disco da ex-mulher, que ele produziu, escreveu letras e tocou bateria, é excelente! Karen Elson é muito muito gata, muito estilosa e sua voz se encaixa perfeitamente na atmosfera do disco e das canções que ela interpreta. Jack White cria aquela atmosfera retrô-analógica-muderna com uma personalidade que fazia tempo que ele não demonstrava. Difícil saber se a moça sobrevive a um segundo disco sem o ex-maridão, mas de qualquer forma, The Ghost Who Walks é uma prova indiscutível de talento da supermodel.

Faixa favorita: 100 Years From Now

E em 2011? O que você escutou de bom?

Bad As Me

2011-10-23T10:01:00.000-07:00

Eu considero Tom Waits um sopro de lucidez nesses tempos surreais em que vivemos.

Isso falando de um cara que faz uma música que não faz concessões, barulhenta, intensa mas absolutamente autêntica e original, diz bastante sobre a situação de música e arte por aí.

Uma observação do sr. Waits publicada hoje no The Guardian, sobre a suposta "liberdade" de escolha que temos hoje:

"Theyhave removed the struggle to find anything. And therefore there is no genuinesense of discovery. Struggle is the first thing we know getting along the birthcanal, out in the world. It's pretty basic. Book store owners and record storeowners used to be oracles, in that way; you'd go in this dusty old place andthey might point you toward something that would change your life. Allthat's gone"

Se tiver um minuto, vá atrás de suas entrevistas. Qualquer uma. De qualquer época.

Tom Waits lançou um disco novo esses dias, chama-se Bad As Me. É uma coleção de 13 canções maravilhosas, com um agudo senso estético de desespero e beleza em meio ao caos. Ele está ficando melhor com a idade e com o tempo, achou sua voz e o que quer dizer e consegue expressar-se com uma aparente simplicidade que apenas décadas de trabalho e de lapidações de canções conseguem fazer, como acontece apenas com os gênios. E eu nunca uso essa palavra.

Ninguém vai escutar esse disco.
Quem, por acaso tentar pelo hype em torno dele, vai desistir na terceira música, perguntar: "Por que ele canta assim?? Que coisa esquisita", apertar o shuffle do iTunes, que vai escolher uma música entre as milhões que estão ali, cair em qualquer merda, que pode ser de Lady Gaga a Lady Antebellum, enquanto fica no Facebook, recebendo e repassando coisas engraçadinhas, como um gato tocando piano ou a dica do seu horóscopo.

O interesse ou a vontade de se deixar impressionar pelo novo foi substituída pela necessidade de estar conectado e de dar risada antes de todo mundo sobre o último vídeo ou polêmica na internet, que pode ser uma atriz bêbada falando merda na área vip de um festival de música ou uma mina utilizando pão e maionese de maneira pouco ortodoxa.

Música virou barulhinho ambiente, algo que fica ali tocando enquanto você está ocupado fazendo outra coisa.
Arte virou distração, uma coisa para te distrair e te relaxar. Tem que ser fácil, mastigado, estrofe-estrofe-refrão-bridge-estrofe-refrão, simples, assobiável, capítulos curtos, engraçadinho, com um mercado específico e definido, muita figura e com um final que não te surpreenda.
"Já temos para nos preocupar na vida, vou querer ver filme que me faça ficar triste??".

Enquanto isso, Tom Waits está por aí, fazendo o que faz melhor.
Suas canções e seus discos também ficarão, naquela prateleira empoeirada lá no fundo do sebo com a plaquinha "música de velho / música difícil".

Uma tristeza.

Free Rafinha

2011-10-13T17:04:00.000-07:00

Para começar, eu não gosto do Rafinha Bastos.
As piadas do "homem mais influente do Twitter" costumam sempre despencar para o mau gosto, o palavrão gratuito e o riso nervoso e fácil do chocar simplesmente pelo chocar. Da mesma forma, eu tenho sempre a tendência de não gostar de nada que se assemelhe vagamente a essa nova onda de shows de stand up brasileiros. O ponto não é que me ofendem de qualquer forma ou que eu acredite que humor tem que ser feito de um jeito ou de outro. Eu simplesmente acho chato pacas.

Comédia stand up é provavelmente das mais difíceis de serem feitas por necessitar de um ritmo, um vocabulário e de uma gama de idéias que normalmente as pessoas que se arriscam no gênero no Brasil simplesmente não possuem.
Claro que existem milhões de humoristas sem graça tentando fazer stand up em qualquer lugar, Estados Unidos incluso. Porém, temos que admitir que os americanos, certamente os pais do formato, mostraram o que essa forma de humor tem de melhor: Eddie Murphy nos 80, George Carlin, Lenny Bruce e por aí vai elevaram o gênero stand up ao que ele tem de melhor. E não se engane: nas apresentações de todos esses citados tem muito mais palavrão e termos chulos do que em qualquer apresentação de Rafinha ou congêneres. A diferença é que, nesse caso, as palavras tem uma razão muito clara de estarem onde estão. E isso é simplesmente uma opinião.

O humor brasileiro sempre foi calcado em gêneros, personagens. A bicha, o negro, o gordo. Nós sempre achamos mais engraçado rir do outro do que rir de nós mesmos, que é a alma da comédia stand up, aliás. Rir do deficiente, da loira burra, do português é muito mais legal, certo? Agora, veio falar de mim, a coisa aperta.
Lembra daquele video do YouTube que o "comediante de pé" brasileiro chega no palco, aponta o dedo pra alguém da platéia, chama um cara de gordo, ele sobe no palco e dá um soco no artista em questão? Por aí....

Como todo mundo, tenho acompanhado a saga Rafinha Bastos x Wanessa Camargo e family. Se você esteve em Marte nos últimos tempos: a moça tá grávida e Rafinha, querendo dizer que ela estava gostosa, disse em rede nacional, na bancada do programa CQC do qual é apresentador que "comeria ela e o bebê". Uau!! Engraçadíssimo, certo? Até aí nenhuma novidade.
Um parênteses: a piada não é mais sem graça que qualquer uma do Zorra Total ou da Escolinha do Professor Raimundo que, bem lembramos, tinha entre seus personagens a gostosa burra, o judeu, o caipira ignorante, o árabe avarento e o índio, para citarmos alguns clássicos do repertório humorístico brasileiro.
A razão de considerarmos esse programa um clássico do humor brasileiro e a piada de Rafinha um caso de polícia me escapa agora.

Voltando à repercussão do caso. Aparentemente, ele mexeu com a pessoa errada. A tal da Wanessa é filha de um cantor sertanejo muito famoso e casada com um outro tal de Marcus Buaiz que, dizem, é um empresário fodão, amigo do Ronaldo Nazário (não confundir com o Ronaldo Fenômeno da Seleção e do meu Corinthians), influente na TV Bandeirantes e num monte de outros lugares e foi aí que o Rafinha se fudeu: foi afastado do CQC, perdeu contrato de patrocínios e foi hostilizado pela "opinião pública" como o novo Herodes do pedaço. Ele já tinha se metido em outras polêmicas anteriormente com outras piadas igualmente estúpidas de estupradores e mulheres feias e de orfãos no dia das mães, que nem valem a pena serem repetidas.

Se a situação e a punição de Rafinha já eram esquisitas antes (a Bandeirantes não contratou o cara justamente por ele ser mal educado e desbocado? Humm...) a cereja do bolo foi a notícia de que Wanessa, o maridão e o filho que ainda nem nasceu (!) entraram com uma ação de indenização e danos morais contra o humorista no valor de CEM MIL REAIS (!!!!).

Ok, pausa.

Tudo bem, vivemos numa sociedade em que qualquer um pode processar qualquer um por qualquer motivo que se ache justificado. Isso é um direito inalienável e necessário para o funcionamento de uma sociedade civilizada. No caso, a honra da família foi supostamente atingida e eles consideram que cem paus pagaria essa honra maculada. Mas, peraí, sou eu ou tem alguma coisa errada quando um humorista perde o emprego, é processado e hostilizado por fazer o que lhe pagam para fazer??

Tenho acompanhado a questão de perto nos meios de comunicação e redes sociais e estou curioso com o desenrolar do caso. De uma forma ou de outra, a situação tem implicações éticas muito delicadas, resvalando em preceitos fundamentais como LIBERDADE DE EXPRESSÃO que, num país com uma democracia tão incipiente como a nossa, toma proporções muito mais complexas e graves.

Alguém, em sã consciência, realmente acredita que Rafinha Bastos tenha algum desejo de manter relações sexuais com um recém nascido? Acredito que não. O formato no qual ele fez a declaração era um programa de humor no qual, entende-se, não é para ser levado a sério. Você não gosta do humor que Rafinha Bastos faz? Não assista seus programas, não compre seu DVD, não vá a seus shows, ignore que ele existe. Isso é a maravilha da democracia: você não é obrigado a consumir nada que considere ofensivo ou que não lhe agrade (falando de Brasil, muitas aspas aqui).

Se Wanessa e cia ganharem a ação, isso abre precedente para que? Para que artistas tenham que entregar suas obras para aprovação antes de levá-las a público para não correr o risco de ofender os interesses de terceiros? Ofender minorias tudo bem, desde que o lobby delas não seja forte o suficiente para supostamente se defenderem como os paladinos dos bons costumes de plantão estão fazendo? De qualquer forma, além da óbvia hipocrisia do caso, eu sinto um cheiro nojento de censura nessa história toda.

Não estou defendendo Rafinha Bastos nem nenhum dos merdas que fazem o CQC. Entretanto, quero pensar que eu moro num país onde eles podem dizer o que quiserem e falar o que quiserem enquanto existirem pessoas que querem ouvir o que eles tem a dizer ou achar engraçadas suas piadas. Eu sei o tipo de humor que eu consumo - engraçado para uns, nem tanto para outros - e que EU tenho a liberdade de dizer um "vai tomar no cu" e mudar de canal instantaneamente cada vez que eu vejo aqueles caras de terno preto fazendo propaganda de refrigerante enquanto xingam o Congresso na minha TV.

Não quero ninguém decidindo isso por mim.

Daytripper

2011-10-05T17:27:00.000-07:00

Algumas obviedades que vocêprovavelmente já ouviu por aí:

Fábio Moon e Gabriel Bá são dois dos maiores artistas de quadrinhos brasileiros desde... Bem, desde sempre.
A qualidade e a diversidade que o gênero quadrinhos adquiriu nas últimas décadas e sua conseqüente diversificação de mercado permitiu que diferentes tipos de histórias pudessem ser contadas nesse formato, com resultados mais ou menos bem sucedidos.
O Brasil não oferece nenhum reconhecimento a muitos dos talentos que tem, fazendo com que muitos deles tenham primeiro um reconhecimento “lá fora” do que por aqui.

Tudo verdade.

Quem acompanha o trabalhode Moon e Bá sabe do talento que os irmãos gêmeos sempre demonstraram em seutrabalho. Porém, sinto que ainda faltavauma obra definitiva, uma união efetiva entre a arte e o texto, que justificassea linguagem de arte seqüencial que eles inegavelmente dominam, onde o texto e a arte se complementamharmoniosamente, sem um se sobressair ao outro. Daytripper, que acaba deser lançada no mercado brasileiro pela Panini, veio para preencher essa lacuna.

A obra foi originalmente lançada no mercadoamericano, pela Vertigo, selo de quadrinhos adultos da DC Comics. Foi vencedor de diversos prêmios, inclusive orespeitado Eisner como melhor minissérie de 2011.

Já no Brasil....

Enfim...

A obra é um primor emqualquer aspecto que se analise: a arte é arrebatadora e se encaixaperfeitamente no ritmo e fluidez da história. Os personagens são humanos, demasiadamente humanos, e vamos acompanhandoe nos identificando, através de suas vidas, o quanto temas como família,amizade, amor e morte são caros e relevantes a todos nós.

O fato da história sepassar no Brasil, em diversas cidades, passa ao leitor brasileiro uma sensaçãode familiaridade ainda maior. Méritototal da arte, os detalhes das pessoas, arquitetura e hábitos de várias cidadesbrasileiras, aumenta significantemente para nós a intimidade e identificação coma obra.

A narrativa da história éousada, abusando de regressões temporais, cortes, idas e vindas nodesenvolvimento da história, mas que nunca fica confuso, pretensioso ou difícilde acompanhar. Nesse caso, ela servejustamente para desenvolver as complexidades e profundidades dospersonagens, especialmente do protagonista Brás Oliva Domingos. Outro ponto em que a duplaacertou em cheio!

A obra foi originalmentepublicada como uma minisérie em dez edições. A divisão dos capítulos sempre deixa o leitorcom um nó na garganta quando um termina e outro começa. Nos faz parar para coçar a cabeça e noslembrar que todo dia pode ser um dia daqueles, onde tudo pode mudar e que nãoconseguiremos esquecer.

Não vou fazer um resumo dolivro aqui porque creio que reduziria demais o conjunto de idéias profundasque Daytripper alcança.

Saiba apenas que aquininguém tem super poderes ou vem de outro planeta. Aqui as pessoas vivem suas vidas da melhormaneira que conseguem, tentando se relacionar com os que amam do jeito quesabem. Como eu. E como você.

É um trabalho muitobonito, que realmente emociona pela honestidade e carinho com que ospersonagens se desenvolvem e seguem seus destinos. Uma obra de arte!

London Calling

2011-08-09T15:48:00.000-07:00

Nesses dias estranhos temos a sensação da história acontecendo diante de nossos olhos, a transformação parece inexorável e definitiva e temos a certeza de que o mundo não vai mais ser o mesmo.
Não é simplesmente um evento isolado, numa cidade distante. É um espírito no ar gerando mudanças em todos os lugares ao mesmo tempo.

A história ensina que as grandes transformações, o fim e o início de novos ciclos, geralmente não ocorrem por influências externas, mas pelo próprio sistema que corrói a si mesmo até desmoronar sob seu próprio peso.

Esses tempos me fazem pensar que uma nova forma de viver é possível, que as coisas não foram "sempre assim". Destruição e reconstrução são inevitáveis como o dia e a noite.

É uma época boa de se estar vivo.

The girl next door

2011-08-06T09:31:00.000-07:00

Sempre gostei demais da Nancy Sinatra. Uma mulher linda, cheia de personalidade e atitude, um rosto e voz suaves mas com um olhar misterioso, que esconde segredos terríveis.
É aquela construção agridoce, que esconde uma aspereza por baixo da melodia assobiável. A maquiagem borrada sobre o rosto de anjo.
Ela me conquistou definitivamente com o cabuloso disco Nancy Sinatra, de 2004. A turma que ela conseguiu juntar nesse disco é brincadeira: Morrissey (que é obcecado por ela desde a adolescência), Jon Spencer (meu mais novo guitar hero), Thurston Moore, Jarvis Cocker e a turma do U2, pra citar alguns.
A maior parte de sua produção musical foi feita no meio dos 60 até o começo dos 70. Portanto, em 2004, Nancy, indiscutivelmente ainda cheia de talento, mojo e experiência, já era uma respeitável senhora, e com uma capacidade de seduzir - os olhos e ouvidos - que os anos transformaram em admiração e respeito.

Porém, geração Y, seus problemas acabaram.

Estava à toa na vida e outro dia, por acaso, vi num post do Popload a bela figura de Lana Del Rey. O Lucio Ribeiro é um cara que sabe das coisas, é divertido, porém seu estilo é hiperbólico demais e quem segue os textos dele sabe que tem que pensar algumas vezes antes de comprar todas as "maravilhas" que ele indica.

Com Lana Del Rey, o cara acertou em cheio.

Ela tem 25 anos e ainda está gravando seu primeiro disco. Suas poucas músicas disponíveis já mostram uma artista cheia de estilo, nuances e camadas, pop ao extremo mas com aquele jeito de quem tem algo mais a dizer. Tem aquele mesmo brilho no olho sacana/inocente que popularizou a filha do Frank no passado.
É o clichê do universo pop, mas essa mixed message sempre funciona.

Os dois videos abaixo são sensacionais e as músicas são incríveis. A opção estética pelo antigo em contraste com o novo, desenho animado e video game, gera uma estranheza que torna difícil desviar o olhar.
Ela ensina que não é preciso rebolar nem ter que se vestir "sensual" para seduzir. O que faz um cara perder a cabeça, sabemos, é um olhar, um sorriso roubado, aquela arrumada no cabelo, a girl next door.
Mas isso é só para quem pode, não é para quem quer.

Esperando o disco novo como criança espera o natal.

Os videos. Enjoy.

Kinda Outta Luck

Video Games

Like a Rolling Stone

2011-07-04T09:29:00.000-07:00

Fui convidado por uma amiga para uma festa na casa de um vizinho dela no Lago Norte, em Brasília. As festas do vizinho sempre eram bem animadas, segundo ela, a casa era grande, sempre tinha bastante cerveja gelada e, a melhor parte, o vizinho tocava numa “banda cover dos Rolling Stones”. Não estava fazendo nada mesmo, vamos nessa.

O som estava alto. Conseguia escutar You Can´t Always Get What You Want no quarteirão de trás da casa. Pela altura da música, já imaginava que estava indo para uma festa na Mansão da Playboy. Pura ilusão. Quando chegamos, o cenário era bem menos excitante: uma casa grande, bonita, mas com meia dúzia de gatos pingados em pé com frio, chacoalhando os joelhinhos, enquanto a banda tocava. Minha amiga não conhecia ninguém - eu menos ainda. Roubada, pensei.

Nos olhamos e rapidamente corremos em direção à tina de cerveja. Realmente estava gelada. Achamos um canto próximo à banda e começamos a assistir ao show.

Aqui coloco um parênteses.

Nunca entendi muito bem esse negócio de banda cover. Na minha cabeça, banda cover é coisa de moleques de 15 anos, fãs de punk rock, que não sabem tocar direito e querem tirar uma onda tocando um som que gostam e que não seja muito difícil. O barato de ter banda é tocar as suas próprias músicas, foi o que sempre pensei.

Enfim...

Essa banda que assisti no último sábado era tudo menos amadora. Os músicos eram excelentes, pessoal mais velho, os equipamentos e instrumentos eram de primeira, tudo bem equalizado, os caras tinham um repertório de quem sabia do que estava falando. Não sou nenhum grande fã de Rolling Stones, mas eu sei quando as versões são boas ou não. E a deles era excelente. Tocaram todos os hits, umas antigas e “um pouco de Stones anos 90 para vocês” rigorosamente igual às versões originais.
E a postura dos caras no palco improvisado foi o que mais me chamou a atenção. Embora eles estivessem tocando em casa - o tal do vizinho era o Ron Wood do rolê - para meia dúzia de amigos, a impresão é que eles estavam tocando no Rock in Rio: “quem sabe agora canta junto!”, “tá bonito” e vários “oh, yeah” bem encaixados serviam para chamar a massa para a celebração rock n´roll.
Mas o que me deixou passado foi o guitarrista, o Keith Richards brasileiro. Beirando seus 60 anos, calça jeans e blusa de moleton cinza, meio careca de óculos, o cara parecia aqueles tiozinhos bem caretas que a gente encontra em repartições públicas (estando em Brasília, a possibilidade é real). E o cara era um monstro na guitarra! Sem sacanagem, nesse universo de guitarrista de rock clássico, estilo guitar hero, solos com milhares de notas durante 15 minutos e o caralho, ele era o cara.

Nenhum dos caras da banda vive de música, fiquei sabendo. O tesão deles é justamente emular, nota por nota, trejeito por trejeito, a atmosfera e a música de seus ídolos, mais do que se expor ou se desgastar com trabalhos autorais. Pelo que vi, eles devem ter acumulado milhares de horas de ensaios e treinamento e devem ter desembolsado uma bela grana em equipamentos para atingir o som, a técnica e o entrosamento que demonstraram.

Todos nós já vimos milhares dessas bandas cover pelos barzinhos da vida, bandas de formatura ou de casamentos, que tocam, melhores ou piores, as músicas que um determinado público quer ouvir, sem que role necessariamente uma identificação dos músicos com o que estão tocando.
No sábado, eu vi o contrário. Uma banda se divertindo, sábado à noite, em casa, com poucos amigos - acho que se não tivesse ninguém a execução deles seria a mesma - replicando um som com os quais eles claramente são apaixonados. Fez parar para pensar.

No fim das contas, foi uma noite divertida. A banda me devolveu por algumas horas uma fé no rock n'roll que já andava meio adormecida para mim. E nem eu acreditei quando me vi fazendo o famoso corinho ("uhh uhh") de Sympathy for the Devil às 3 horas da manhã.

Everyone Loves You When You're Dead

2011-06-14T11:57:00.001-07:00

Neil Strauss é um cara que sabe das coisas.

Jornalista cultural de diversas publicações como o New York Times, Rolling Stone, Spin, entre várias outras, ele dominou o formato de entrevistas oferecendo ao leitor um material muito mais profundo e original do que um informe publicitário sobre o último produto que determinado artista está divulgando como é o lugar-comum no jornalismo musical atual. Em suas conversas francas e diretas, o que importa é justamente o que não está evidente nos releases ou falsas imagens construídas pelos marketeiros de plantão.
Ele também é co-autor da deliciosa biografia do Mötley Crue (The Dirt) e da antiga rainha do cinema pornô Jenna Jameson (How to Make Love Like a Pornstar).

A principal característica de seu trabalho é a compaixão e a empatia que ele demonstra com seus entrevistados. O aparente entendimento de que as pessoas são como são e que não há nada a fazer a não ser tentar entendê-las dá aos entrevistados uma tranquilidade de abrir-se sobre diversos temas que normalmente não lhes são perguntados.
Strauss nunca tenta parecer fazer parte da turma ou mais inteligente ou descolado que as pessoas que lhe dão seus depoimentos. Com isso, ele consegue verdadeiras pérolas!

Seu último livro, Everyone Loves You When Your’re Dead, é fantástico.

A lista dos personagens que dão seu depoimento no livro é quase ridícula: Bruce Springsteen, PJ Harvey, Leonard Cohen, Johnny Cash, Eric Clapton, Marilyn Manson, Grateful Dead, Pink Floyd, Courtney Love, Brian Wilson, Dolly Parton, Snoop Dogg, Oasis, Madonna, Trent Reznor, Lady Gaga, Korn, Britney Spears, Led Zeppelin, the Who e mais uma infinidade de artistas, maiores e menores, alternativos ou comerciais, famosos e anônimos.
Strauss foi consultar diretamente as suas gravações originais das entrevistas e, sem a tesoura editorial que existe nos grandes veículos, pôde tecer uma linha de raciocínio e uma narrativa lógica baseada em diversos trechos de entrevistas, que vão e voltam numa edição ágil e quase cinematográfica, e que expõe diversas opiniões e impressões sobre um mesmo tema, às vezes constrastantes, outras complementares.
O autor nos coloca na cena, nos conta o que está acontecendo enquanto aquela conversa de desenvolve. Sentimos a mesma antipatia do entrevistador enquanto tenta manter uma conversa minimamente coerente com um Julian Casablancas completamente bêbado, chato e alheio ao papo, por exemplo.

Neil Strauss parte da opinião que qualquer entertainer, qualquer ser humano que resolva assumir um papel de protagonista nesse jogo do showbusiness, o arquétipo do “ídolo”, a vida na estrada, a dinheiro, os bajuladores, as diferentes variações do trinômio “sexo, drogas e rock n’roll”, possui alguma forma mais ou menos séria de disfunção - ninguém pode olhar para gente como Marilyn Manson ou Lady Gaga e achar que eles operam na mesma frequência das pessoas como nós que fazem fila no banco ou no cinema.
E tantos deles são tão infelizes, fizeram tanta mas tanta merda na vida, que quase lamentamos as escolhas que eles fizeram e, de certa forma, nos fazem repensar as nossas próprias, de uma forma ou de outra.

Num dos meus capítulos favoritos, o tema que norteava todas as conversas era justamente sobre essa inadequação e essas formas de “loucura” que conduzem um processo criativo. É quase patético ler a entrevista do multi-milionário-agora-ganhador-do-Oscar Trent Reznor, do Nine Inch Nails, discorrendo sobre os malefícios da fama, do quanto ele sentia-se deslocado no mundo, com todo o dinheiro que ele ganhava e que, segundo o próprio, o fazia agir como um asshole com os outros, enquanto vemos entrevistas com outros músicos, igualmente problemáticos mas que verdadeiramente tiveram esgotamentos nervosos, ficaram anos internados em instituições e que nunca realmente conseguiram se encaixar no mundo.
E sem um publicist ou gravadora ganhando em cima.

Para quem gosta desse universo, Everyone Loves You When Your’re Dead é uma aula de jornalismo musical e de cultura pop. É o que acontece nos bastidores, são as pessoas reais (ou uma versão próxima disso) que existem por baixo das imagens que estamos acostumados a consumir.

Por que vale a pena viver, por Eduardo Galeano

2011-06-09T16:10:00.000-07:00

Sem mais.

(vi no Bate Estaca, do Camilo Rocha, e tive que reproduzir por aqui também)

Terceiro ato

2011-06-03T15:06:00.000-07:00

Já que estou justamente nos tais 30...

Aos dez anos, eu acreditava que a idade adulta começava aos vinte. Aos vinte, achei que ainda não havia chegado lá e decretei que adultos eram só os com mais de trinta. (Convenhamos, a apenas seis primaveras da oitava série você é, no máximo, um pós-adolescente: provavelmente ainda mora com os pais, deixa a toalha molhada em cima da cama e siglas como IPTU ou FGTS fazem muito menos sentido do que MILF ou THC.) Ao completar a terceira década de vida, contudo, não tive como protelar: alguns fios brancos no queixo, projetos de rugas nos cantos dos olhos e entradas moderadas avançando pelo couro - já não tão - cabeludo me atestavam, no espelho; eis aí um espécime maduro, acabado e plenamente desenvolvido de homo sapiens sapiens. E, sabe o que? Fiquei bastante contente com a descoberta.

A infância é terrível. Você precisa chamar as autoridades competentes até mesmo para limpar a bunda, é incapaz de organizar verbalmente as ideias mais rudimentares e quando o faz por outras vias, como, por exemplo, pintando a parede da sala com seu estojo de canetinhas, fica um mês sem sobremesa. A infância é uma espécie de condicional, após a solitária do útero. Uma liberdade vigiada, que deve te preparar para a próxima fase infeliz: a adolescência. Ser adolescente é mais ou menos como mendigar em Paris ou estagiar numa empresa bacana: você já está lá, onde tudo acontece, mas não pode participar da festa; porque é duro, porque é nerd, porque é prego, ou porque tem que decorar o número atômico dos alcalinos terrosos e a função das mitocôndrias, para a prova da FUVEST.

Só tive o que comemorar, portanto, quando terminaram essas duas fases de tutela e me vi finalmente livre. Aos trinta, você escolhe bola, campo e o time em que quer jogar. Tá bom, pode reclamar que sua bola não é uma Jabulani, que o gramado está mais pra uma várzea do Tamanduateí do que pro tapete do Camp Nou, que no seu time só tem perna de pau. Mas uma das vantagens da idade adulta é que, ao contrário da infância e da adolescência, que passam num piscar de olhos – ou num xixizinho e numa ejaculação precoce, para nos atermos a imagens mais condizentes com o assunto - a maturidade dura quatro décadas; é tempo suficiente para você se acostumar consigo mesmo ou para mudar a situação. E talvez seja essa a maior lição da maturidade: saber discernir entre as coisas que você pode e precisa lutar para mudar e aquelas que deve simplesmente aceitar. Na infância ou na adolescência, ser ruim nos esportes era algo que me atormentava. “Por que, ó, Deus, fizeste-me o último a ser escolhido em todos os times, na Educação Física?”, eu perguntaria ao Senhor, se Nele acreditasse e decidisse importuná-Lo com meus resmungos. Hoje, isso é apenas um dado, quase indiferente, como ter cabelo castanho ou ser canhoto.

Se você está em torno dos trinta, pode lutar durante os próximos quarenta anos para realizar projetos e conquistar a(s) mulher(es) por quem estiver afim, para correr uma maratona ou ganhar dinheiro; mas vai ter que aceitar suas orelhas de abano ou pernas finas, o fato de não ter a lábia de Don Juan, a inteligência do Einstein nem a conta do Bill Gates. E por que não aceitaria? O mundo é grande, tá cheio de gente interessante e tem um monte de coisa boa pra fazer, mesmo não podendo pegar sempre a mais gata da festa, jamais descobrir uma segunda teoria da relatividade nem comprar um iate, numa quarta-feira à tarde, se estiver um pouco entediado.

Três décadas. Dá o que pensar. Mas não tenhamos pressa. Como disse uma amiga minha, nos últimos minutos dos meus vinte e nove: “Não se preocupe, meu querido, os homens começam as trinta”. Com calma, vamos aproveitar esse longo terceiro ato, antes que chegue o quarto – a velhice – e o quinto - sobre o qual não convém falar, por estar muito lá pra frente, só bem depois dos noventa. Ou dos cem? Cento e dez? Cento e quinze, cento e vinte...

Antonio Prata

Quando uma coisa vira outra coisa (ou Minhas Versões Favoritas dos Beatles)

2011-05-24T07:25:00.000-07:00

Sempre achei fantástico, no campo da criação, a dissociação existente entre autor e obra. Quando o produto finalizado sai da cabeça do criador e vira uma entidade autônoma e auto-suficiente, propensa a reinterpretações e releituras, muitas vezes obtendo resultados que se distanciam enormemente da intenção da obra original.
Tava pensando nisso outro dia, pensando em versões de músicas. Resolvi colocar aqui minhas versões favoritas de canções dos Beatles. É o caso de transformação a que me referia: o resultado final da canção a transforma em outra coisa, diferente da idéia original. E, vamos concordar: se o cidadão consegue dar um novo sentido à uma canção dos Beatles, merece no mínimo uma escutada.

Fiona Apple - Across the Universe

Aqui a melodia casa perfeitamente com a letra e intenção da canção. Um tom mais repetitivo e monocórdico, um riff de bateria que carrega a canção como um mantra. "Nothing's gonna change my world" nunca soou tão verdadeiro. E eu acho ela foda, ponto!

Elliott Smith - Because

Acho que essa é uma das mais respeitosas versões que conheço. Elliott Smith era um beatlemaníaco e o rigor com que ele interpreta esse clássico do Abbey Road, especialmente o começo a capela, é arrepiante!

Nick Cave - Let It Be

É inevitável associarmos a imagem do intérprete com o que ele está cantando. Nesse caso, a versão de Nick Cave - um cara que já viu de tudo um pouco nessa vida - traz uma honestidade e um sentimento de redenção novos à canção. É aquela coisa de católico culpado elevado a décima potência. Lindo!

Johnny Cash - In My Life

Aqui o negócio é muito sério. Uma coisa é imaginar Paul McCartney - compositor genial, sem dúvida alguma - novinho, meio ingênuo até, dizendo "in my life I love you more". Outra, completamente diferente, é imaginar Johnny Cash, outro que viu de tudo nessa vida, velho, doente, tendo perdido recentemente o amor de sua vida inteira, porém com aquela sabedoria que apenas o tempo oferece, repetindo a mesma frase. Arrepia toda vez que escuto.

Easy Star All-Stars - She's Leaving Home

Na versão original, sempre tive aquela impressão de "meninos-falando-sobre-meninas-Virgens-Suicidas-style", com aquele misto de admiração, fofura, tosquice adolescente e ignorância. Nessa versão do Easy Stars, a conversa parece ser mais íntima, menina falando sobre menina, e os moleques tentando escutar através da porta. Viajei?

Florence and the Machine - Oh Darling

Florence Welch demonstrou bastante personalidade em seu disco de estréia do Florence and the Machine, como faz também nessa versão de uma canções favoritas de um dos discos favoritos da casa.

Al Green - I Want to Hold Your Hand

Quando os Beatles cantaram essa canção em 1963, dá até pra imaginar que eles realmente queriam apenas pegar na mão da muchacha. A versão de Al Green é tão quente que ficamos na dúvida do que mais ele quer pegar.

Brasília 51 anos (ou Como Fazer Bons Eventos Culturais Públicos)

2011-04-21T14:59:00.000-07:00

Nasci e passei uma enorme parte da minha vida em São Paulo e a imagem que eu tenho de eventos gratuitos realizados em espaços públicos é sempre de caos, aperto e dificuldade. Toda vez que eu encarava um show desses, já ia preparado para o pior: dinheiro trocado (pouco) e identidade no bolso, um tênis velho e confortável, muita paciência e vamo embora. Claro que, dependendo do evento, a zona é maior ou menor, mas a regra é que vai ser um stress chegar, sair, ir ao banheiro, comprar cerveja, se preocupar se a namorada vai ser arrastada pela multidão e, com sorte, conseguir ver alguma coisa.

Estou morando em Brasília há um ano e cada vez mais admiro os eventos realizados aqui, principalmente os que acontecem na Esplanada dos Ministérios. Sem brincadeira, para quem estava acostumado a ir à guerra, shows gratuitos em Brasília é um sonho dourado. São bem policiados, o espaço é amplo demais, o que evita aglomerações, tem um tiozinho da cerveja gelada sempre ao alcance da mãos e aquele visual de cenário do Jornal Nacional com o Congresso ao fundo faz parar para admirar.
Nesse último ano, fui ver Moby, Nação Zumbi, Móveis Coloniais de Acaju e outras coisas no maior sossego e conforto. Teve ainda o Porão do Rock, cheio de shows de bandas brasileiras e gringas que também foi na faixa e tudo funcionou direitinho. Tenho minhas diferenças com a cidade, mas nessa questão, a coisa aqui é exemplar.

Hoje, dia 21 de abril, é aniversário de 51 anos de Brasília. E ontem um outro evento público desses foi montado na Esplanada para comemorar.
Peguei o show do já citado Móveis, pratas da casa, com a participação bastante dispensável de Gabriel Thomaz, ex-Little Quail and The Mad Birds e atualmente no Autoramas, fazendo um revival do rock e rap de Brasília dos anos 90... Pela animação da galera, tava rolando mais uma festinha entre amigos do que um show mais abrangente. Quando Gabriel saiu e a banda voltou para seu set, as coisas melhoraram bastante.
Em seguida entrou o também brasiliense Galinha Preta, hardcore bobagento e divertidíssimo, muito bem capitaneada pelo carismático Frango, com canções de trinta segundos sobre temas variadíssimos: foi a primeira vez que eu vi uma banda se posicionar sobre o uso de sacos plásticos! Tive que comprar uma camiseta dos caras!
E fechando a festa, o sempre competente Monobloco veio do Rio e fez o seu básico bem feito, tocando bem alto suas versões “bateria de escola de samba” de todas aquelas canções que já são de domínio público - Tim Maia, Jorge Ben, O Rappa - e, jogando com a torcida, saíram-se muito bem como os headliners do dia.

Hoje sobrou uma baita dor de cabeça e a lembrança de uma noite bem divertida.

Em busca da canção perfeita

2011-04-17T09:42:00.000-07:00

Eu entendo você.
Eu sei que você também checa 200 blogs de música por dia, seu Twitter é só sobre isso e que você já gastou uma grana obscena com discos, DVDs, pôsteres e bonequinhos. Que a sua casa é entulhada de discos, biografias, ingressos de shows e revistas de música.

Eu sei que você não consegue passar por uma banca de jornal - se for daquelas grandonas, melhor ainda - sem bater o olho na seção das revistas importadas para ver quem está na capa da Word ou da Uncut (grande chance de ser a milésima capa do Paul McCartney ou do Bob Dylan) ou, vai, da Spin ou da Rolling Stone, que mesmo sendo uma merda, a vontade de folhear é maior do que as suas forças. O mundo pegando fogo, invasões alienígenas à sua volta, mulheres nuas correndo em chamas ao seu redor e você plantado de pé ali inconformado como que a Q deu três estrelas pro disco novo do, sei lá, do Eminem - tanto faz se você acha que deveria ser mais ou menos. E não que você seja fã dele ou algo do tipo. Você naturalmente conhece o trabalho do cara, todos os discos, os nomes dos produtores, uma meia dúzia de letras, o normal. O que todo mundo sabe, ué...

Eu sei que você já tem o seu método de anotar em algum lugar todos os discos que disseram ser maravilhosos que saíram na última semana que você precisa escutar - eu pessoalmente uso um programinha no celular. E depois vai passar horas e horas no seu programa de torrent favorito - que a essa altura você já considera como um membro da família.

Você não entende porque o Facebook é tão popular se o Last.fm existe. Qual é o problema das pessoas?

Eu também sei que você sabe a discografia inteira de umas 15000 bandas ou artistas, os nomes e datas dos lançamentos dos discos, os músicos, produtores, nomes de estúdios, o papel de cada um no grande universo da música pop.
A utilidade desse amontoado de informação, você mesmo concorda, é duvidoso mas esse não é bem o ponto.

Não tente me enganar: você pensa sobre isso o tempo todo. Você é capaz de esquecer de vestir as calças quando sai de casa mas nunca esquece o iPod, certo?
Você se sente pessoalmente ofendido quando aquela cantora cujo primeiro disco você gostou tanto de repente vira uma vaca que só aparece em revistas de fofocas, falando merda no Twitter e badalando com celebridades. A coisa era a respeito de música, não era? O que aconteceu?

Eu entendo a raiva que você fica quando alguém comenta sobre uma banda que você já ouviu falar mas, ou pelo celular estar sem bateria para anotar o nome na hora ou por você estar ocupado fazendo outra coisa, tipo trabalhando, você ainda não escutou. Ou a porra da música toca na balada, todo mundo canta e você só pensa onde achar uma conexão de internet bêbado às 3 da manhã.

Eu também, como você, acho que esse negócio de estilos musicais é uma falácia, sabe? Que diferença faz se o negócio é reggae, rap, hardcore, country, metal, eletrônico ou folk? Que saco essa coisa de você ter que se identificar com um estilo, uma tribo e um padrão de comportamento.
Até onde você sabe, música tem que ter pai e mãe. Música tem que emocionar. Ou fazer dançar. Ou fazer cantar junto. Ou te servir como trilha sonora enquanto você está ocupado com o resto da sua vida. Só isso. O resto é perfumaria.

Não fique assim. Eu te entendo.

Eu sei que, na verdade, essa sede de informação não tem a ver com uma necessidade de estar atualizado 24/7. Nem da vaidade de simplesmente ser o portador de tanta cultura e informação
(você já aprendeu do pior jeito que, em algumas situações, ocorre justamente o contrário e pega muito mal quando você resolve, por exemplo, discorrer sobre as diferentes vertentes da música jamaicana enquanto as pessoas que estão ao seu redor só querem que você cale a boca e escute o disco do Bob Marley que tá rolando).

Você, na verdade, está sempre em busca daquela canção, daqueles três ou quatro minutos de perfeição, onde os sons encaixam como por milagre, a letra - se for o caso - te fala de alguma coisa que já estava na sua cabeça e você nem sabia. Onde, por três ou quatro minutos, você não está mais no seu dia a dia, com suas responsabilidades e contradições. É você e aquela canção e só. Você foi abduzido. E a sensação é maravilhosa.

Naquela sua lista infinita do iTunes, você tem a consciência de que a grande maioria das canções ali não necessariamente vão te dizer ou acrescentar algo. A maioria é apenas um passatempo, um barulhinho de fundo. Essas, fatalmente, vão sumir nas areias do tempo e da sua memória, não tem jeito. Outras canções, em compensação, podem até sumir nas areias do tempo mas vão viver para sempre na sua memória e no seu coração.
Aquela canção compartilhada com alguém em silêncio - você sabe qual - aquela que tocou no carro quando aquela boa notícia chegou, os discos que tocaram sem parar durante aquela viagem maravilhosa.
Ou aquelas que te fizeram companhia em momentos mais introspectivos ou menos felizes. Aquelas que, quando todo o resto parecia irremediavelmente perdido, você sabia que ainda podia contar com elas, não importasse a situação.

E quando, num shuffle desavisado, numa terça-feira boba, muitos anos depois, ela te pegar distraído, aquela canção vai te levar de volta a um outro lugar, uma outra época. E você vai viver, durante aqueles três ou quatro minutos, as mesmas sensações que viveu então. Você vai estar em dois lugares no espaço e no tempo simultaneamente.

Não conheço muitas coisas na vida que provoquem esse tipo de sensação...

Relaxa, eu sei como é.

La del pirata cojo

2011-04-14T07:50:00.000-07:00

No soy un fulano con la lágrima fácil
De esos que se quejan solo por vicio
Si la vida se deja yo le meto mano
Y si no aún me excita mi oficio

Y como además sale gratis soñar
Y no creo en la reencarnación,
Con un poco de imaginación
Partiré de viaje enseguida
A vivir otras vidas,
A probarme otros nombres,
A colarme en el traje y la piel
De todos los hombres
Que nunca seré:

Al Capone en Chicago
Legionario en Melilla
Pintor en Mont Parnesse,

Mercader en Damasco
Costalero en Sevilla
Negro en Nueva Orleans,

Viejo verde en Sodoma
Deportado en Siberia
Sultán en un harén,

¿policía? ni en broma
Triunfador de la feria
Gitanito en Jeréz,

Tahur en Montecarlo
Cigarrillo en tu boca
Taxista en Nueva York.

El más chulo del barrio
Tiro porque me toca
Suspenso en religión,

Confesor de la reina
Banderillero en Cádiz
Tabernero en Dublin.

Comunista en Las Vegas
Ahogado en el Titanic.
Flautista en Hamelin.

Billarista a tres bandas
Insumiso en el cielo
Dueño de un cabaret.

Arañazo en tu espalda
Tenor en Rigoletto
Pianista de un burdel.

Bongosero en La Havana
Casanova en Venecia
Anciano en Shangri La,

Polizón en tu cama
Vocalista de orquesta
Mejor tiempo en Le Mans.

Cronista de sucesos
Detective en apuros
Conservado en alcohol.

Violador en tus sueños
Suicida en el viaducto
Tío guapo en un culebrón

Morfinómano en China
Desertor en la guerra
Boxeador en Detroid.

Cazador en La India
Marinero en Marsella
Fotógrafo de Play Boy.

Pero si me dan a elegir
Entre todas las vidas
yo escojo

La del pirata cojo con pata de palo,
Con parche en el ojo,
Con cara de malo,

El viejo truhán, capitán
De un barco que tuviera por bandera
Un par de tibias y una calavera.

Joaquin Sabina

Mudanças decorrentes do sujeito mortalmente entediado

2010-12-29T18:13:00.000-08:00

O cara acorda cedo todo dia, vai para o seu trabalho que não exige demais, volta para casa, come alguma coisa, vê um filme e vai dormir que dia seguinte é dia de levantar cedo. Está naqueles momentos meio bestas da vida, sem muitos amigos, sem grandes amores, sem grandes problemas emocionais, físicos ou financeiros. Não é velho, mas também já não é mais tão jovem assim. Já se sente mais confortável em sua pele, já se conformou que não vai ser um milionário, um astro do rock, um astronauta e que nunca vai comer nenhuma capa da Playboy. Ele já está consciente de seu papel no universo. Está tudo certo, ele acha. Mas algo está para mudar, independente de sua vontade consciente. Ele está mortalmente entediado!

O mundo gira e a Lusitana roda. E o que faz o mundo girar, o que fica escrito nas páginas da história – a minha, a sua e aquela dos livros – são fatos, ações e motivações individuais. A Mona Lisa não existiria se o cidadão não tivesse pego a tela e as tintas e colocasse a mão na massa. Da mesma maneira, você provavelmente não existiria caso papai não tivesse tido o desejo de chamar mamãe para “sair” (as aspas são para te poupar de qualquer detalhe gráfico desagradável que a sua imaginação possa te detalhar nesse momento). O fato é que – para a sua sorte – duas pessoas tiveram a vontade e o desejo individuais de ficarem juntas e foi esse desejo primeiro que desencadeou toda uma sucessão de eventos que resultou com o senhor lendo esse texto agora. O resto, como já disse, é história.

O que eu sempre achei curioso é de onde esse primeiro desejo aparece, o que origina essa fagulha determinante de uma série imprevisível de eventos que, em teoria, é infinita. É inclusive o tema de um documentário fictício que eu tenho na cabeça há tempos. Quando o cara vai escrever uma canção, de onde vem essa ideia original, qual é o momento do primeiro acorde, da primeira ideia sobre o que a canção tratará? Ou da primeira palavra do romance? Ou da primeira pincelada em um quadro? Não sou tão ingênuo a relevar o papel importantíssimo e fundamental do trabalho duro, da repetição, da técnica, do suor e tempo gasto na burilação do trabalho final. Mas e a coisa primeira, bruta? De onde vem?

Mas estou divagando.

Não acho que seja inclusive apropriado achar que existe uma ideia “primeira” ou “original” já que estamos simplesmente no meio de uma cadeia de eventos em que estamos simplesmente inseridos e fazemos a nossa parte, com nossa história, desejos e motivações, para que esse processo se perpetue indefinidamente. Tipo Cem Anos de Solidão, manja?

Claro que as pessoas não estão desenvolvendo teorias econômicas ou compondo sinfonias o tempo todo. A maioria do tempo, estamos preocupados com o que faremos no dia seguinte, ou o que tem na geladeira para comer, ou se vai chover ou não e se vale a pena pegar um guarda-chuva ou não. E cada decisão dessa é motivada por uma razão ou motivação pessoal e, muitas vezes, inconsciente.
Dessa forma, para efeitos didáticos de conversa de boteco, vamos isolar algumas motivações mais significativas. Aquelas que realmente mudaram a direção para onde nossa vida estava nos levando. Quando criamos ou destruímos algo ou mexemos com nossa zona de conforto. Vamos falar daquelas pontadas internas, daquela súbita certeza sobre algo que estava incerto até o segundo anterior, daquela clareza de pensamento que só aquele frio na barriga característico é capaz de oferecer. Os momentos quando temos essas revelações ficam cravados em nosso sistema e podemos lembrar facilmente até o que vestíamos, onde estávamos e como estava o tempo na hora que isso aconteceu.

Eu quero ter um filho.
Eu não quero ter um filho.
Eu vou morar em outro lugar.
Eu odeio esse emprego.
Eu tenho essa frase que não me sai da cabeça e preciso escrevê-la em algum lugar para tirá-la de meu sistema.
Eu gosto de caras, para os caras.
Eu gosto de minas, para as minas.
Eu vou deixá-lo.
Eu não vou mais viver assim.

Coisas assim.

Muitos fatores e sentimentos são precursores desse tipo de epifania. Os clássicos já sabemos: medo, tesão, insegurança, inadequação ao meio e coisa e tal. Aí nessa lista tem um que eu acredito ser bastante desconsiderado em conversas de bar ilustradas: o tédio!
O tédio é aquela torneira pingando durante a noite e que vai te deixando louco mas você tem preguiça de levantar para fechá-la direito. É um sapato velho, que começou a machucar seu pé, mas você não faz nada a respeito por estar muito acostumado a ele. Aí um dia o sujeito tem a tal da faísca e mete uma marreta na porra da torneira e taca fogo no sapato.
Essas decisões e posteriores consequências das ações oriundas do tédio é como aquele empurrão na pedra ladeira abaixo, da inércia para o movimento.

É aquela parada no meio do almoço, aquela olhada ao redor e a percepção que as coisas têm acontecido no automático há mais tempo do que você gostaria de admitir.

Sejamos realistas também. Acabaríamos todos tendo um aneurisma se estívessemos vivendo grandes emoções ou dores o tempo inteiro. Tem horas que dá vontade de só ver TV mesmo e tudo bem.
Porém o tédio, com seu cobertor confortável de plenitude, acaba se tornando eventualmente um importante fator de transformação. Se o cidadão estivesse na adrenalina da vida, fatalmente o caminho que ele inconscientemente escolheria para si seria outro.

O tédio é responsável pela formação de centenas de milhares de bandas de garagem – algumas que eu e você escutamos bastante, de movimentos artísticos, de divórcios e casamentos, de gente que surta e vai fazer trabalhos fantásticos que jamais fariam caso não estivessem entediadas até os ossos. É causa de incontáveis invenções e reinvenções.

Eu sou fã do tédio. O tédio salva. O tédio transforma.

Eu só não gosto muito é quando eu estou entediado.

Pedra ou vidraça

2010-07-23T09:22:00.000-07:00

É aquele papo de sempre: é preferível a sua ira ou a sua indeferença? A resposta, por dolorosa que pareça, é bastante clara. Podemos ser odiados, à contragosto certamente, mas não sermos notados é a dor definitiva, quase insuportável.

De novo, caímos naquela velha conversa de botequim sobre o ego, esse grande vilão recentemente descoberto e aparentemente responsável por todas as merdas que fazemos e sentimos. Precisamos ser amados – ou odiados, desde que notados – e faremos tudo o que pudermos para garantir isso. Por mais ordinários que sejam nossas vidas e nossos desejos, o maldito do ego ainda nos faz acreditar que, internamente, somos especiais e nossas motivações e sonhos nos distinguem de todos os outros. Até alguma fantasia sexual um tiquinho fora do comum já nos transforma em secretos Roccos e Sashas Greys do escritório, da academia ou da reunião de condomínio. É foda, enxergamos o que queremos enxergar, entendemos o que queremos entender e falamos os maiores absurdos só para nos arrependermos depois.
É a cachaça de nossa alma. É o que nos faz comprar roupas novas, dirigir rápido como um idiota, arrumar brigas na balada, escrever textos pseudo-inteligentes em blogs que ninguém vai ler, decorar poemas que podem nos mostrar cultos e inteligentes no momento certo, criarmos profiles em sites de relacionamentos onde temos um milhão de amigos - e evitamos grande parte deles quando os encontramos no supermercado -, montar uma banda ou querer escalar o Everest.
O ego é responsável praticamente sozinho por uma grande parte da economia girar, criando empregos e atividades onde gastaremos o que temos e o que não temos para mantermos nossos egos brilhantes e polidos.

Agora, se todos e cada um de nós está acordando e indo dormir todos os dias suprindo a vital necessidade de acalentar nossas vaidades ocultas, é bastante óbvio que, em muitos momentos, enganos e mal-entendidos serão inevitáveis. Isso vai desde a moça que tem certeza que "I'm Your Man", do Leonard Cohen, secretamente foi escrita para ela até o já famoso "acho que você me entendeu mal", disparado contra corações atrapalhados a todo momento desde que o mundo é mundo. É o subproduto do embate entre o meu e o seu desejo de sermos especiais. Não tem como dar certo mesmo. E não faz muita diferença em qual lado da porrada você está: o fato é que quase certamente você estará do outro lado do soco em algum momento próximo.

Assisti um filme um tempo atrás sobre isso tudo. Chama Revolver, do Guy Ritchie. O filme em si é bastante discutível como cinema, mas existem muitas boas idéias ali. Aparentemente, o ego é o grande vilão do filme - vilão no sentido Coringa ou Darth Vader do termo. Interessante.

O assunto é outro

2010-07-17T05:58:00.001-07:00

Não quero mais conversar as mesmas coisas com você que conversamos todas as vezes. Eu querendo falar sobre as folhas e flores novas que a primavera trouxe para a minha rua e você insistindo em lembrar daquela arvorezinha triste que morreu no inverno de sabe-se lá quando. Ela morreu. Não dá para morrer de novo.
Mudei meu nome, RG e endereço. Você guardou aquele 3x4 velho e insiste que eu ainda sou aquele cara. Olhe bem nos olhos da sua fotografia e repare se existe alguma semelhança com esses olhos que te evitam agora. Muito pouca, não? Talvez só o branco do olho. Se muito.

Tarantino's Mind

2010-07-15T18:36:00.000-07:00

Maravilhoso curta com Selton Mello e Seu Jorge discutindo a grande verdade por trás dos filmes do mestre Tarantino.

2010-07-01T06:54:00.000-07:00

O que você achou do recente interesse pelos anos 1980?

As pessoas se agarram ao passado de uma maneira quase obsessiva. A idéia de que o passado era melhor é completamente equivocada, uma falácia. Isso me faz ver com clareza que essa busca está atrelada ao fato de essas pessoas viverem uma vida medíocre, mais do que t...erem um passado brilhante. Nos anos 1980, as pessoas saíam, fumavam, se drogavam, bebiam e trepavam o tempo todo. Depois se casaram com mulheres com que se arrependeram de ter casado. Vão da casa para o trabalho e do trabalho para casa. Não têm interesse cultural ou intelectual, ficam em casa vendo Copa do Mundo, gritando "gol do Brasil". Não, o passado não era melhor. A vida sempre foi uma merda. O presente dessa gente é que parece que está muito ruim.

Marcelo Nova, em entrevista para o Correio Braziliense do dia 01/07/2010, sobre os anos 80 e, aparentemente, sobre a vida em geral.

Rachel Getting Married

2010-06-10T07:10:00.000-07:00

Teoricamente, poucas coisas poderiam ser pior que isso: um drama familiar, comprido, arrastado e, pior ainda, protagonizado por Anne Hathaway, a menina chatinha de vários filmes bobos como Bride Wars e O Diabo Veste Prada.

Eu não poderia estar mais enganado.

Rachel Getting Married não é um filme fácil, nem faz muitas concessões ao cinemão americano com o qual estamos acostumados. É um filme pequeno, porém precioso, que joga o espectador dentro da cena, fazendo-o sentar no canto da sala onde os personagens tentam se amar e se entender ou, pelo menos, no mínimo, se suportar apesar de tudo.

A história não tem nada extraordinário: Kym, uma jovem com histórico de abuso de substâncias e adição, internada há vários meses em diversas clínicas de rehab, sai durante o final de semana para voltar para casa para acompanhar o casamento de sua irmã mais velha Rachel. A casa está cheia de amigos, família e alegria e a chegada da moça-problema vai reabrir antigas feridas e traumas no interior desse lar. Ok.

A meneira como essa história é contada, porém, aliada a diversos personagens e interpretações memoráveis, fez desse um dos melhores filmes que assisti recentemente. Tenho pensado nele um bocado nos últimos dias.

Começando pela já citada Hathaway, que fez uma escolha bastante ousada em sua carreira de boa-moça hollywoodiana. Kym é alguém absolutamente desagradável, para dizer o mínimo. Tenta-se, mas é muito difícil simpatizar com ela. Ela é completamente absorta em si mesma, egoísta, manipuladora, mentirosa e egocêntrica. Ela desperta em você um mix de compaixão, antipatia e pena. A dinâmica da família sempre girou em torno de seus problemas com drogas e do caos que o seu mundinho negro sempre trouxe a todos ao seu redor e, aparentemente, ela sente-se deslocada agora que as drogas não estão – pelo menos não ativamente – no centro de seu universo. Como continuar sendo notada, ela parece se perguntar.
Nesse final de semana, todas as atenções estão voltadas para sua irmã, com seus amigos por todos os lados, felicidade no ar e palavras carinhosas voltadas aos noivos. Kym e todos os seus problemas, seu sarcasmo compulsivo, seu sentido de auto-destruição, sua necessidade de atenção e sua auto-indulgência estão em segundo plano e isso a enlouquece. Lembrou-me, inclusive, de algumas pessoas que conheço.
Há ainda uma tragédia familiar em que Kym esteve envolvida no passado e, ficamos sabendo depois, foi determinante para a implosão final dos relacionamentos dos envolvidos. Morte, crises, brigas, divórcio, merda atrás de merda. E, achei bastante corajoso, a disposição daquela família de tentar continuar se amando apesar de tudo.

O que mais me chamou a atenção, juntamente com a interpretação de Anne Hathaway, foi a imparcialidade da câmera que segue esses dias na casa da família. Os takes são longos, a câmera segue os personagens onde quer que eles vão – Anne Hathaway aparece até sentada no vaso, fazendo xixi num copinho - e fica ali, parada, acompanhando aqueles momentos todos sem malabarismos, sem desnecessárias edições ousadas. Ela te leva para dentro da cena, vivendo aquilo juntamente com os presentes.
Algumas cenas são particularmente memoráveis: a do jantar de ensaio para o casamento, com os convidados dando depoimentos sobre os noivos, lembrando de momentos carinhosos passados juntos e Kym no canto da mesa, sem ter absolutamente nada para dizer – afinal, ela nunca esteve realmente por perto - incomodada por não estar no centro do palco, como normalmente acontece. Seu depoimento é uma das coisas mais constrangedoras que assisti em algum tempo. Parece que não vai acabar nunca.
Outra cena que me impressionou bastante foi a da reunião dos Narcóticos Anônimos que Kym frequenta. A câmera imparcial está ali, acompanhando aquelas pessoas e seus depoimentos, histórias terríveis de decadência e perda com momentos tocantes de pessoas que estiveram no fundo do poço e hoje se reergueram e seguem suas vidas. Sou particularmente sensível ao tema.
O ponto é que, nesse momento, percebemos o tamanho do estrago que a adição causa na vida de seus possuidores não apenas quando ela se instala e no seu auge, mas também enquanto ela está sendo combatida. Percebemos nesse momento, no meio daqueles momentos terríveis sendo descritos, o quanto Kym está desconectada do nosso “mundo real”, onde temos que acordar cedo, estudar, trabalhar, nos casar, ter filhos e pagar contas.
É muito triste, mas nos deixa com uma dúvida: os traços negativos de sua personalidade são decorrentes do seu histórico de dependência química ou o contrário? Esse mundo negro em que Kym se encontra é causado pelas drogas ou as drogas apenas dão uma justificativa para uma personalidade que sempre foi egoísta e egocêntrica? O filme não se preocupa em dar nenhum tipo de explicação, ainda bem.

O diretor Jonathan Demme (O Silêncio dos Inocentes e Filadélfia) acha ainda uma saída excelente para contrabalancear todos os momentos negros que existem no filme. Um diretor conhecido por seu trabalho com filmagem de música – alguns clips de Bruce Springsteen e Pretenders, um documentário sobre Neil Young – faz o mesmo aqui. O noivo e muitos de seus amigos são músicos profissionais, o que deixa o ambiente muito mais leve em diversos momentos. A festa de casamento parece ser divertidíssima, com muita música e performances excelentes.
Preciso ir atrás, além do DVD, dessa trilha sonora.

Dramas familiares realmente não são para todos os momentos, é verdade. Porém, quando precisamos de algumas faíscas de realidade aliados a, vamos lá, arte, Rachel Getting Married é uma ótima experiência.

Por ai...

2010-05-06T17:38:00.001-07:00

Andando pelos famosos vazios entre as superquadras de Brasília.

Acho o conceito, nesse momento, bastante ironico e apropriado.

Falta

2010-04-30T11:13:00.000-07:00

Tenho as nuvens, mas não o céu.
A pólvora, e não a arma.
Tenho a concha, mas me falta a pérola.
Tenho o gelo. Cadê o whisky?

Tenho o estilo, porém sem a graça.
Tenho todas as cartas nas mãos e na manga, não a sorte.

Tenho o barco. Falta o lago.
O que faço com essas rodas, sem a estrada para rodá-los?
Tenho os lençóis amarrotados, mas não tenho a cama.

Tenho você. Creio.

O resto das minhas faltas já não é importante.

Como dizer?

2010-03-28T05:01:00.000-07:00

Ele já conhecia aqueles olhos cheios de água que sempre vinham com a boquinha tremendo e já sabia o que viria:
- Você acha que acabou mesmo? O cristal se partiu?

Acabou mesmo, a metáfora tosca do cristal, ai, cacete... Deixa ver, como ele poderia colocar em palavras exatamente o que gostaria de dizer?

Uma cabeça cuja imaginação fora substituída pela televisão já começava a funcionar, assim que a palavra cristal fora pronunciada. Se o cristal tinha se partido, essa era a pergunta, né? A primeira coisa que lhe passou pela mente foi um taco de beisebol violentamente destroçando em milhões de pedaços uma delicada taça de fino cristal. E outra. E mais uma. E um outro vaso com cara de custar uma fortuna. Quando tudo estivesse em pedaços apareceria do nada o galão de gasolina, daqueles vermelhos – sempre vermelhos – dos filmes, fartamente jorrando o líquido amarelo sobre aqueles cacos brilhantes. Ele quase sorriu quando o fósforo foi riscado e as chamas cresciam para fora da loja de cristais. Foi quando o enorme caminhão de sal chegou cantando pneus entrando diretamente nas chamas, em alta velocidade, despejando aquele enorme carregamento branco, apagando as chamas e salgando o terreno de vez. Tudo muito Simpsons.

Se ele achava que tinha acabado mesmo, não era isso? Ele olhou para o chão, deu uma torcidinha na boca e com algum esforço conseguiu pronunciar:

- É, acho que sim.

Thanks, mr Cohen

2010-03-27T14:03:00.000-07:00

Some thoughts going through my mind

2010-03-23T13:10:00.000-07:00

Laneway Festival

2010-01-31T20:10:00.000-08:00

Apesar da ausência bastante perdoável do Echo and the Bunnymen, cuja apresentação foi cancelada no dia anterior, e das filas sem noção para pegar comida, o festival foi irretocável. A localização, a infra e o público me impressionaram demais. Nessa parte operacional, dá quase raiva quando eu lembrava desse tipo de evento em São Paulo, com todo o caos que normalmente se instala nessas ocasiões. A gente chega lá, tenho certeza.
Mumford and Sons foi indiscutivelmente o ponto máximo do dia: músicas de gente grande, de um disco cabuloso, com ganchos, tocadas com vontade e entrega, me fazem pensar na jsutiça do mundo e na razão de coisas como o Coldplay existirem e esses caras ainda não estarem enchendo estádios, com suas músicas tocando em todos as rádios! Espero que seja só questão de tempo.
Sarah Blasko foi uma grande surpresa. Seu último disco, As Day Follow Night, é maravilhoso e ganhou vários prêmios já por aqui. Um disco com personalidade, de pegada jazzy, com alguns momentos eletrônicos, montam bem a cama para a moça colocar sua voz pequena mas bastante autêntica. Mesmo um pouco deslocada às três da tarde, com um sol de 40 graus no coco, ela soube fechar um set redondinho, com uma banda afiada e entrosada. Ela anunciou também que está de mudança para Londres nas próximas semanas. Boa sorte para ela!
O Middle East fechou um dos palcos principais. Boa banda, afiadíssima, trocando de instrumentos a cada música, um vocalista com "atitude" (teve até momento Bruce Springsteen de contar historinhas para a platéia antre músicas... Se funcionou? Bem, ele não era o Boss, nem de longe), uma iluminação muito acertada, tudo bem azeitado. Me lembrou uma mistura de um monte de coisas, de Belle and Sebastian até Dave Matthew Band. Só me faz pensar o nível de profissionalismo da cena musical australiana.
E para fechar, N.A.S.A., projeto do ex-Planet Hemp Ze Gonzales - tocando bem longe do Rio de Janeiro - e do DJ americano Squeak E. Clean. O disco é bem melhor do que o set dos caras, com umas faixas absurdas com participação de gente como Tom Waits, M.I.A. e Karen O mas, com a pista esvaziada por causa do show da Florence and the Machine no palco principal (não, obrigado!), foi ótimo pra dançar e pular sem aperto. Teve até "invasão" de palco e marcianos dançando com a galera! Tudo bem chavão, mas não menos divertido por causa disso.

Time

2010-01-28T22:48:00.001-08:00

This picture was taken 100 years ago. All these people had no idea that, a hundred years later, someone would be standing here, exactly where I am right now, looking at them and wondering who the hell were all these people. They were just there, living their lives, trying to make the best of each day. Exactly like me and you. The only difference is that none of them are here today to tell us if they succeed in this particular task or not. I can only stay here, looking at them and wondering.

Twelve Apostles

2010-01-17T20:51:00.001-08:00

A very special corner of the planet. Glad that I was there.

Great Ocean Road

2010-01-17T17:19:00.001-08:00

O Pacifico

2010-01-01T00:11:00.001-08:00

No parque nacional de Noosa, dando um role e pirando com o mar.

Ame-o ou deixe-o

2009-12-28T19:42:00.001-08:00

Fugindo

2009-12-25T20:09:00.001-08:00

Tomando uma gelada no bom e velho Section 8, fugindo da correria das compras de Boxing Day.

Where the Wild Things Are

2009-12-13T12:18:00.000-08:00

Uma das minhas tiras favoritas de Calvin e Haroldo é uma de página inteira sobre a solidão. Ele aparece no primeiro quadrinho chamando sua mãe para seu quarto, para ajudá-lo a impedir uma iminente invasão alienígena que está prestes a acontecer. Ela, ocupada com alguma tarefa doméstica, concorda, distante, mas não vai checar a veracidade da notícia transmitida; o segundo é parecido, agora com o pai alegando falta de tempo e pedindo para deixá-lo sozinho que o “papai precisa trabalhar” ou algo assim. O restante da página é uma ilustração belíssima de Calvin, sentado à janela de seu quarto olhando para fora, triste e sozinho, a magnífica paisagem alienígena, cheia de cores, discos voadores, dinossauros e buracos negros, que se exibe à sua frente.

Na edição que li, tinha uma nota do autor, Bill Watterson, dizendo no rodapé algo como: “Nunca entendi muito bem essas pessoas que se referem à infância como esse lugar mágico e maravilhoso, sem falha alguma ou sofrimento”.

Nem eu.

Assisti a Where the Wild Things Are e reconheci imediatamente o mesmo tema, certamente de forma mais trágica e escura, olhando para Max, o personagem principal do filme, de aproximadamente 10 anos. Enxerga-se nele a mesma solidão, frustração e raiva com as ambigüidades do convívio social que temos que engolir, com a falta de atenção das pessoas que ama, com o fato de estar sozinho no mundo, com a possibilidade do sol morrer a qualquer momento. Com o tempo aprendemos a lidar com todos esses sentimentos confusos com os quais somos obrigados a conviver diariamente – dizem que isso se chama crescer: aprendemos a sorrir para algumas pessoas quando na verdade queremos agredi-las, aprendemos que conceitos como certo e errado são tão elásticos e flexíveis como os queremos que sejam, descobrimos que não importa o quanto queiramos, algumas coisas simplesmente não podem ser mudadas e a única coisa que podemos fazer é aceitá-las como são. Max compensa com a sua imaginação a falta de um aparato psicológico mais sofisticado para existir em uma realidade que muitas vezes não faz muito sentido. Ele decide ir para uma terra onde o mundo é obrigado a fazer sentido se ele assim exigir. Um mundo povoado de coisas selvagens como ele, onde ele é o rei, tudo lhe pertence e todos são seus leais súditos.

As criaturas que ele conhece e o introduz ao seu novo reino são tão complexas, confusas e assustadas quanto Max e quanto todos nós. As criaturas decidem proclamar, não unanimemente, Max o seu novo rei – ao invés de comê-lo como eles normalmente fariam – para que ele resolva magicamente todos os seus problemas, como “manter a tristeza longe” e fazê-los simplesmente felizes. E qual é a surpresa de Max ao descobrir que, mesmo em seu reino, relacionar-se com as pessoas (pessoas?) ao nosso redor não é tão simples quanto ele gostaria que fosse.

No aspecto técnico, o filme é impecável. Esqueça toda a parafernália 3D: aqui as coisas selvagens são reais como eu e você – e como Max. Claro que muita computação gráfica foi utilizada para gerar as expressões das criaturas tiradas dos rostos dos atores que as interpretam, com resultados fantásticos, mas as criaturas são reais da maneira que são captadas no filme. E Max Records, o ator que interpreta Max, cria um novo patamar de interpretação para atores infantis.

Não é um filme para crianças. É um filme sobre ser criança, ou pelo menos sobre alguns aspectos da infância de todos nós, de um ponto de vista mais maduro e, juro, realista. Alguns diriam mais pessimista e niilista, o que também não estaria muito longe da verdade. O fato é que realmente não é nada parecido com a visão idílica, mágica e boa de vender das Disneys da vida.

PS1: James Gandolfini empresta sua voz e expressões para Carol, uma das criaturas. Que legal que é ver aquele bichão enorme, puto com tudo e todos, falando e agindo como Tony Soprano.

PS2: Acho que se fosse para meus filhos, eu provavelmente apresentaria as versões family-friendly da Disney mesmo. Eles terão bastante tempo para descobrir o lado escuro da vida por si mesmos.

The morning after

2009-12-09T17:01:00.001-08:00

Trying to make my way home

2009-12-07T03:59:00.001-08:00

Tom Waits tries to tell me some rough facts of life in my headphones while the St Kilda's ghosts politely ignore me during my sleepy way home.

Andando por aí

2009-10-30T15:41:00.000-07:00

Imagens do cotidiano

2009-09-28T21:48:00.000-07:00

Protection – Massive Attack

2009-09-10T17:32:00.001-07:00

She don't believe anyone can help her

She's doing so much harm, doing so much damage

But you don't want to get involved

You tell her she can manage

And you can't change the way she feels

But you could put your arms around her

I know you want to live yourself

But could you forgive yourself

If you left her just the way

You found her

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

You're a boy and I'm a girl

But you know you can lean on me

And I don't have no fear

I'll take on any man here

Who says that's not the way it should be

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

She's a girl and you're a boy

Sometimes you look so small, look so small

You've got a baby of your own

When your baby's gone, she'll be the one

To catch you when you fall

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

You're a girl and I'm a boy [x4]

Sometimes you look so small, need some shelter

Just runnin' round and round, helter skelter

And I've leaned on me for years

Now you can lean on me

And that's more than love, that's the way it should be

Now I can't change the way you feel

But I can put my arms around you

That's just part of the deal

That's the way I feel

I'll put my arms around you

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

I stand in front of you

I'll take the force of the blow

Protection

Hurt Sonnet

2009-07-30T22:02:00.001-07:00

I'm listening to Hurt, which Johnny Cash now sings: the needle's in his voice, a ghost lends him its wings, and even with the clash of everything that swings, I taste the host of earth, its bittertaste that stings, the rash that breaks the flesh with loss of love's old things, the never-ending aftermath of crash, and, like an emblem of it all, the ring's gold lying broken in the tarmac's gash.
Because of the no one that you are must crack in empire's dirt that clings, time wields its lash to seal your gaping's hole with sightless black.
The tuning of those keys and strings unbinds his voice to disappear in other minds.

Justin Clemens / East Brunswick / Lecturer / 40

Li isso no trem outro dia.
Estava colado na parede, ao lado do mapa que indicava as linhas, conexoes e destinos de todos nos ali em silencio, enquanto eu ouvia Johnny Cash no iPod.
Cabeca longe, paisagem de filme noir la fora. Todos os tons de cinza eram borrados pela velocidade do trem - ou do pensamento?
Era trazido de volta ao meu assento por sons de Bollywood vindos de celulares barulhentos.

The next station is: Southern Cross.
Ok, then.

Museu de Grandes Novidades

2009-06-26T12:47:00.000-07:00

Maísa, a menina-monstro do SBT, vai gravar um disco. Ujian, o orangotango de um zoológico alemão, também. O que eles têm em comum? O macaco com certeza não se ofenderá se eu garantir que é a ausência do que dizer. Mas ele sabe assobiar, um dom tão fantástico que rendeu três versões do seu single de estréia: convencional para as rádios, remix para as pistas e uma no violão, afinal o que seria do orangotango se ele não pudesse “revisitar sua carreira no formato acústico”?
Comparar um macaco a uma “de menor”, que crueldade, cadê o Estatuto da Criança e do Adolescente? Então compararemos Ujian com quem sabe (e precisa) se defender: o Coldplay. Bem, o animal não será acusado de plágio. Agora confrontemos o orangotango ao furacão Susan Boyle: coitada, Ujian é muito mais sexy.
A conclusão é que o macaco é mais interessante do que qualquer fenômeno pop recente, mas quem vai assumir esse mico? Ninguém, tanto que a apresentação musical do último Super Bowl, a maior audiência televisiva dos EUA, foi do Bruce Springsteen. E os shows de maior destaque do concorrido festival Coachella foram os de Paul McCartney, Morrissey e Leonard Cohen. O que eles têm em comum? Fora o fato de somarem 250 anos de idade? Bono explica.
Certa vez, comentando o impacto dos últimos discos que Johnny Cash gravou, debilitado e doente, Bono veio com a teoria de que Elvis Presley chocou o mundo com as suas reboladas porque foi o primeiro jovem num cenário dominado por velhos. Mas o tempo passou e a situação ficou tão excessivamente juvenil que o surgimento de alguém com coragem para tratar de temas sérios, como a iminência da morte, causa o mesmo impacto do rei.
Pois é, apesar da babaquice política, Bono é, antes de tudo, um grande fã de rock e eu estou com ele. Neste cenário repleto de macacos e maísas, muito louco é pirar o cabeção no Leonard Cohen, um senhor de 74 anos que só veste terno e gravata, passou os últimos 15 anos sem fazer uma turnê sequer (não é muito louco?) até lançar um aclamado disco ao vivo no qual conversa com a platéia: “Eu estava bebendo com o meu mentor... ele tem 102 anos hoje, mas tinha 97 na época. [Aqui o público ri] Eu lhe preparei um drinque, nós brindamos e ele disse: ‘Me desculpe por não morrer’. Eu estou me sentindo do mesmo jeito agora”. E a multidão ri de novo, desajeitada, sem saber se era para ter rido antes, completamente desconcertada pela seriedade avassaladora de Cohen, uma seriedade muito mais impactante que qualquer macaquice que nos acostumaram a ver por aí. Uma seriedade tão chocante quanto foi um dia a pélvis do Elvis.
E ainda tem gente que não consegue entender como é que o Bob Dylan chegou ao primeiro lugar das paradas britânicas desbancando Lady Gaga, Beyoncé, Kings of Leon e Pussycat Dolls.

Miguel Sokol
(Originalmente publicada na revista Rolling Stone Brasil, junho de 2009)

Um sopro de verdade

2009-06-19T10:37:00.000-07:00

O que sempre me atraiu em música – e na vida em geral – é uma busca por algum tipo de verdade. Como o Elvis Costello já disse antes: “a verdade não pode te machucar, ela é como a escuridão. Te assusta no começo mas depois você enxerga as coisas com clareza e objetividade”. Sem desmerecer ninguém, nunca me interessei por intérpretes, por exemplo. Sempre achei esquisito usar as palavras e os arranjos de outra pessoa para expressar sua própria visão de mundo. É um pouco o que eu faço com freqüência por aqui, mas nunca tive nenhuma pretensão artística com esse meu cantinho solitário de idéias.

Talvez por isso meus heróis sempre foram aqueles que conseguiram criar o seu próprio universo de canções, usando seus próprios sentimentos e histórias para construir um mundo que faz sentido para quem os escuta, um espelho que nos faz enxergar quem somos, quietos com nossos headphones.

Comprei um CD esses dias chamado Sweet Jardim, de uma moça chamada Tiê, daqui de São Paulo. Vi uma resenhinha sobre o disco num site qualquer, com uma foto dela ao lado do texto. Admito que mulher bonita sempre tem automaticamente minha atenção – e a moça é linda! O texto trazia um breve currículo dela, a “nova sensação da MPB dessa semana” e algumas linhas sobre o disco. Fiz uma anotação mental e deixei para lá. Provavelmente ela já é bem conhecida no mundinho alternativo-cultural paulistano, mas como não moro nessa cidade tem algum tempo, perdi todo o hype-Ilustrada em torno da moça. Graças a Deus.

Tem muito tempo que não aparece nada que me interessasse em música brasileira. Justamente por estar sempre em busca de algo que me dissesse algo, alguém que se mostrasse real, sem frescuras e sem recalques, fazia muito tempo que não ouvia nada que me chamasse atenção. Que me perdoem os puristas verde-amarelos, mas a coisa está feia na terra dos sabiás: bandinhas emo de uns moleques remelentos de franjinha que não sabem sequer fazer um refrão decente, que o máximo de erudição musical começa com Red Hot e termina com Linkin Park; bandinhas pseudo-intelectualóides-tropicalistas-antropofágicas-barbudas-de-merda, requentando um som e uma estética que foi transgressor 40 anos atrás e acham que tudo é muito novidade; e o pior, as divas! Essa praga de intérpretes femininas, sempre com os mesmos arranjos cafonas, trejeitos viciados de décadas atrás, cantando sempre as mesmas malditas canções dos sempre mesmos Renatos Russos, Cazuzas, Chicos e Caetanos.

E no meio desse bode todo com a ceninha local, me cai nas mãos essa pequena jóia.
Tiê não quer reinventar a roda, não faz som para ser cult. Não quer ser a nova Elis Regina. Não regravou Zeca Baleiro ou qualquer outra desgraça dessas. Seu disco é composto por 10 pérolas de sua própria autoria, arranjos simples e lindíssimos ao violão, com um piano e um violino aparecendo aqui e ali. As letras são diretas - confessionais, dizem - sem joguinhos de palavras concretas-toscas ou qualquer outro artifício para parecer inteligente. E, lembrando, com a exceção de uma música em inglês e outra em português e francês, todas as músicas são em português. Fica mais difícil de disfarçar qualquer bobagem na nossa língua pátria, não?

Eu não me interesso por artistas, eu me interesso por pessoas que fazem arte. Tiê se mostra inteira, com todas as dúvidas, arrependimentos, dores e delícias que formam todos nós, um ponto em comum com todos que eu admiro, de Leonard Cohen a Johnny Cash, de Bruce Springsteen a Tom Waits.
(Um detalhe que me fez gostar mais ainda da moça: numa entrevista dela que vi no YouTube, ela cita Tom Waits e do quanto gosta de lavar louças ouvindo Closing Time. É o meu disco favorito do momento, descoberto recentemente, e realmente é a melhor trilha sonora para esse tipo de trabalho doméstico, absorto em si mesmo e nos pratos sujos).

Tiê não revolucionou nada e penso que nem tem essa pretensão. Seu disco de estréia é lindo, verdadeiro em sua simplicidade. Vale com certeza muitas ouvidas, esse é daqueles discos que te fazem companhia, com cada palavra e nota colocadas no lugar certo e que acham espaço e sentido em nossas próprias histórias. Foda-se se vai ganhar alguma coisa da APCA – ainda existe isso? – ou se ela vai virar a “next big thing”. Espero que não. Torço para ela continuar procurando a sua voz e a sua verdade. E que continue sentindo essa necessidade de compartilhar com o resto de nós esses fragmentos de sua vida.

Uma das minhas favoritas do disco: Assinado Eu.

I believe in pop music

2009-06-15T13:55:00.000-07:00

É isso que eu amo a respeito de música pop. A de verdade, feita com algum sentimento e fé, como tudo que tem algum valor nessa vida.
Uma canção simples, com arranjos mais simples ainda, escrita provavelmente por alguém jovem, sem grandes aspirações estéticas ou artísticas, num espaço de tempo ridiculamente curto de três minutos e pouco, subitamente te transporta para outro lugar. Você consegue se enxergar naqueles versos simples. De repente, numa nova canção descoberta, é possível enxergar sentido em um monte de coisas que ficam rodando na sua cabeça durante todo o resto do tempo quando se está no mundo real. De Marvin Gaye a Daft Punk, de Johnny Cash a Nirvana. Zeca Pagodinho, Radiohead, Arctic Monkeys, Chemical Brothers ou Fiona Apple, tanto faz.
Claro que essa identificação é possível de ser encontrada em qualquer manifestação artística e, normalmente, o que se vê numa determinada peça de arte diz muito mais sobre o observador do que sobre o artista: um Rorschach feito de timbres de guitarras, tintas coloridas e processadores de texto.

Compartilhando o momento da última "descoberta":

Ziggy Marley - True to Myself

2009-06-11T07:17:00.000-07:00

Perfeição pop

2009-06-10T14:47:00.000-07:00

Daniel Merriweather, Cigarettes, do álbum Love and War

Pensando

2009-06-01T20:32:00.001-07:00

Pensei em ficar.
Pensei em voltar.
Pensei então em ficar entre essas duas possibilidades.
Pensei que não era possível e que devia pensar em alguma coisa nova.
Pensei, pensei...
E nada.
Pensei em correr. Depois pensei em me esconder. Existe algum esconderijo pro pensamento?
Pensei no passado. Não consegui pensar no futuro. Isso é o presente, então?
Pensei então que deveria parar de pensar.
Pensar demais não estava ajudando.

Penso que não está funcionando muito.

2009-05-11T19:10:00.000-07:00

O grande problema nao e terminar, separar. Todos estamos acostumados com isso. O dificil e nao ter aquele sorriso de manha, aquele olhar de lado quando ela pensa que voce esta distraido. Papos bestas embaixo das cobertas, o cafe da manha de ressaca na padaria.
Quando conhecemos alguem intimamente - ou achamos que conhecemos, que da na mesma - toda aquela experiencia acaba fazendo parte de voce. Aquela pessoa acaba fazendo parte da sua historia de maneira indelevel. Podem ser anos, semanas ou uma noite, nao importa muito, mas aquela lembranca acaba impregnada em voce e saber que voce nao tera novas lembrancas doi demais.
Cada separacao e uma pequena morte e, como a propria, atinge diferentemente cada um de nos. Uns fingem que nao e nada, e assim mesmo e bola pra frente. Em outros, ela atinge como um tapa na cara ou areia nos olhos.
Separacoes, contudo, fazem parte da vida como o dia e a noite. Seria impraticavel viver sem deixarmos algumas coisas para tras durante o caminho, a bagagem ficaria pesada demais. Mas nunca e facil.
E nao esta ficando mais facil com os anos.

Em breve, em um cinema dentro de você

2009-04-30T22:54:00.000-07:00

Gostava de enxergar sua vida como esse épico pessoal. Não entendia porque um cachorro dormindo ao sol, numa estrada empoeirada, era algo bonito de se ver e alguém tomando um café de manhã na padaria não era. Gostava de prestar atenção nas pequenas belezas do cotidiano, na tal da poesia do dia a dia. Passava os dias absorto, observando tudo o que acontecia ao seu redor, procurando sempre o melhor enquadramento em seus olhos para o que estava diante de si. Caprichava nas panorâmicas e nos closes, eram suas especialidades. Estava sempre filmando, tinha milhares e milhares de horas de video no arquivo de suas lembranças. Nunca se sabe quando elas seriam necessárias quando o filme final estivesse sendo montado.
Mas gostava mais ainda era de dirigir e editar sua própria vida no videoteipe de sua memória. Era ali onde ele mandava e desmandava. As lembranças eram obrigadas a servir a seus caprichos e a aparecer da maneira que melhor lhe convinha. No estúdio de sua memória, novas cores eram lançadas sobre personagens apagados, a maquiagem era corrigida, a trilha sonora correta era inserida, pontuando os momentos de maior dramaticidade ou dando um alívio cômico quando necessário.
Era um diretor autoral, um Woody Allen ou um Bergman de sua própria existência. As protagonista eram invariavelmente as mulheres que passaram por seu set e a trama sempre rodava ao redor das interações entre essas femme fatales e o personagem que representava, que sempre mudava de acordo com o tipo de filme que gostaria de ter na videoteca de seu cérebro. Dramas, comédias românticas, suspense e até alguns documentários sobre algumas esquisitices já estavam catalogados por seção na sua Blockbuster particular.
Claro que os subplots tinham sua importância e os personagens secundários também tinham seus momentos de brilhar mas, ele próprio admitia, eram sempre elas quem tinham as melhores falas, figurinos, além do próprio trailer e camarim. Ele fazia questão de providenciar tudo: como na filmagem daquele clássico com aquela atriz loira, linda, linda, hipnotizantes olhos azuis - que ficavam mais lindos ainda em cena - que representava a moça do interior, politizada e brigando por seu lugar ao sol na selva de pedra. A diva queria tudo, de centenas de toalhas brancas a M&M's vermelhos. Ele entregou tudo isso sorrindo, além do próprio orgulho e vaidade, que nem estavam no contrato. Não se importou em dar um extra para agradar sua estrela do momento.
Detestava quando sua autocinebiografia era confrontada pela tal realidade cinza e chata. "Aquela cena do beijo tinha sido perfeita: o enquadramento, a luz estavam perfeitos, o cenário era bastante adequado, o crescendo emocional que resultou naquela tensão no clímax. Estava até tocando Marvin Gaye, cacete!!". E às vezes vinha a versão oficial: "Dois bêbados com tesão se agarrando na rua". Relutava em aceitar isso, era simples demais, bobo demais. Ele se considerava o Don Corleone, o William Wallace ou o Vincent Vega de seus dramas pessoais. E suas estrelas eram suas próprias Mias Wallaces, Celines ou Clementines Kruczynskis, com toda a profundidade, drama e conflitos que sua existência exigia.
Ele continua assim até hoje. Diz que está montando o cast de sua próxima produção, tem avaliado algumas atrizes e trabalhando mais no roteiro - ele acha que tem furos demais que se chocariam com seus trabalhos prévios.
É o que ele faz melhor: seus próprios filmes, para a exigente platéia de si mesmo.

I hope that I don't fall in love with you

2009-04-26T21:23:00.000-07:00

Well I hope that I don't fall in love with you
'Cause falling in love just makes me blue,
Well the music plays and you display your heart for me to see,
I had a beer and now I hear you calling out for me
And I hope that I don't fall in love with you.

Well the room is crowded, people everywhere
And I wonder, should I offer you a chair?
Well if you sit down with this old clown, take that frown and break it,
Before the evening's gone away, I think that we could make it,
And I hope that I don't fall in love with you.

Well the night does funny things inside a man
These old tom-cat feelings you don't understand,
Well I turn around to look at you, you light a cigarette,
I wish I had the guts to bum one, but we've never met,
And I hope that I don't fall in love with you.

I can see that you are lonesome just like me,
And it being late, you'd like some some company,
Well I turn around to look at you, and you look back at me,
The guy you're with has up and split, the chair next to you's free,
And I hope that you don't fall in love with me.

Now it's closing time, the music's fading out
Last call for drinks, I'll have another stout.
Well I turn around to look at you, you're nowhere to be found,
I search the place for your lost face, guess I'll have another round
And I think that I just fell in love with you.

Films about ghosts

2009-04-02T19:54:00.000-07:00

Cada vez mais igual

2009-03-24T18:02:00.000-07:00

Já me chamaram de inseguro, um defeito, e já escutei que me achava, e que isso não era bom.
Já disseram que o meu problema era que eu era muito profundo o tempo inteiro: "a vida tem que ser mais leve, cara".
Já ouvi também que eu deveria dar mais atenção para o que importava, que levar a vida na flauta não me daria futuro algum.
Muita brincadeira, Escobar!
Muito sério, Escobar.
Com algumas moças, me senti o Johnny Depp. Com outras, o Mr. Bean.
Com outras, fui o Woody Allen. Com outras ainda, o Rocco.
Já brinquei de conquistador à moda antiga, dos que mandam flores e bonbons e já brinquei de malandro, "deixa a moça se preocupar um pouco".
Já disseram que eu precisava perder peso e, dias depois, me disseram que eu estava muito magro.
Já fiz muito drama e já fiz muita comédia.
Já me importei muito demais com todo mundo: "pensa mais em você, querido", e outro dia, pasmo, escutei: "você gosta de alguém nessa vida?".
Já fui cabeludo e já raspei a cabeça.
Já estive contra e já estive a favor.
Já fui metódico e já fui caótico.
Já li revista VIP e já li Dostoievski.
Dalai Lama e Bukowski ao mesmo tempo.
Já fui no psicólogo, no enólogo, no teólogo e no astrólogo.

Engraçado. Quanto mais eu mudo, mais eu continuo o mesmo.

2009-03-04T07:45:00.000-08:00

- Você ficou quieto.
- Nada, não. Estou te ouvindo.
- Voce entende o que estou dizendo? Faz sentido?
- Faz todo o sentido.
- Você acredita em mim?
- ...
- Você acredita em mim?
- Absolutamente em nenhuma palavra.
- ...
- Não se preocupe. Isso nunca foi um problema antes, foi?

Remember

2009-03-02T03:07:00.000-08:00

Everybody knows

2009-02-05T16:46:00.000-08:00

"It's been a long time, about 15 years since I was on stage – when I was 60, a young kid with a crazy dream."

"A Thousand Kisses Deep"

The ponies run, the girls are young,
The odds are there to beat.
You win a while, and then it’s done –
Your little winning streak.
And summoned now to deal
With your invincible defeat,
You live your life as if it’s real,
A Thousand Kisses Deep.

I’m turning tricks, I’m getting fixed,
I’m back on Boogie Street.
You lose your grip, and then you slip
Into the Masterpiece.
And maybe I had miles to drive,
And promises to keep:
You ditch it all to stay alive,
A Thousand Kisses Deep.

And sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go,
A Thousand Kisses Deep.

Confined to sex, we pressed against
The limits of the sea:
I saw there were no oceans left
For scavengers like me.
I made it to the forward deck.
I blessed our remnant fleet –
And then consented to be wrecked,
A Thousand Kisses Deep.

I’m turning tricks, I’m getting fixed,
I’m back on Boogie Street.
I guess they won’t exchange the gifts
That you were meant to keep.
And quiet is the thought of you,
The file on you complete,
Except what we forgot to do,
A Thousand Kisses Deep.

And sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go,
A Thousand Kisses Deep.

Chuva de verão

2009-01-28T18:55:00.000-08:00

Caiu como chuva de verão na minha cabeça preocupada.
Veio quando eu não estava esperando, sem meu guarda-chuva de frases prontas na mochila.
Chuva forte, vinda de longe, longe, intensa, alaga tudo e o que se pode fazer é acender um cigarro e observar, de olhos arregalados.
O mundo, seco, difícil de respirar, de repente está transformado;
o asfalto, antes quente e inóspito, de repente reflete todas as luzes do mundo.
Duas semanas.
A chuva acabou.
O sol quer castigar de novo.
Sobrou só a lembrança.
Impossível ter a chuva para si.

I love you but...

2009-01-28T18:37:00.000-08:00

Do divã no boteco do Escobar....

Direto do país da frase pronta: "o amor é capaz de superar tudo". Uma grande burrice popular, como todos sabemos e provavelmente já sentimos na pele, não importando muito em que lado do pé na bunda estejamos. Tenho pensado ultimamente justamente sobre isso.
No grande multiverso dos relacionamentos humanos, amor é simplesmente mais um fator a ser considerado, no meio dos outros milhões que formatariam o hardware de uma relação. Histórias amorosas pregressas, família, religião, pode colocar tudo nesse saco. Nesse raciocínio, o amor ainda pode existir no fim de um relacionamento, o que normalmente só ajuda a complicar tudo. Convenhamos, se o amor acaba (e se acaba, acaba sempre de um lado primeiro. A segunda pessoa é simplesmente informada) as coisas ficam mais claras e simples (não necessariamente mais fáceis): eu não te amo mais, tenha uma boa vida.

Se o amor que existia antes ainda está lá, metamorfoseado em alguma coisa nova que seja, o embaço generalizado está automaticamente instalado. I love you but..... O but é a grande sacada nesse caso. O but vai ser o que vai te fazer perder o sono, ficar visualizando todas as milhares de possibilidades que poderiam ter acontecido, aquela pulga na sua orelha dizendo o quanto você poderia ter feito as coisas de um jeito diferente e, de novo, não importa se você entrou com o pé ou com a bunda.

Temos sempre a tendência em simpatizar com o perdedor, com o que está por baixo. Talvez pela pretensa sensação de superioridade ou alívio que sentimos ao perceber que não somos nós quem estamos naquela situação naquele momento - a nossa dor sempre dói muito mais, não? - e, do alto do nosso morrinho de experiência e sabedoria, podemos exercer nossa compaixão com o necessitado do momento. O que tenho pensado nos últimos dias é como lidar com o suposto "vencedor" de um combate desses, o que mandou o outro passear, o que teve coragem de terminar um relacionamento moribundo, o que saiu andando. A dor também está lá nesse caso, caso alguém queira saber. E esse terminar muitas vezes vem acompanhado, além do supracitado amor, da vergonha de ter desistido, de ter sido o fraco. O chutado não tem muita escolha além de aceitar sua sina, afinal.

Volto nesse assunto em breve. A idéia é alimentar mais e melhor esse meu cantinho de idéias.

Closer - Perto Demais

2008-12-04T06:43:00.000-08:00

Concordo com Caetano Veloso, "de perto ninguém é normal". Mas "Closer - Perto Demais", de Mike Nichols, me deixou pensando diferente: de perto, somos normais demais.
O filme é uma demonstração tocante de nossas impotências e incompetências sentimentais. Se você quer saber por que, em regra, somos infelizes em amor, não perca.
Para não estragar o prazer de quem não viu o filme, nada de resumo, apenas as reflexões fragmentárias com as quais passei a noite, depois de ter assistido a "Closer - Perto Demais".

1) Por que, no meio de uma história amorosa que funciona, um encontro (que sempre parece mágico) pode levar alguém a trocar a intimidade de um casal companheiro por uma visão?
Os evolucionistas dizem que os homens são infiéis por necessidade biológica. Para que a espécie continue, os machos seriam programados com o desejo de fecundar todas as fêmeas possíveis. A teoria tem uma falha: as mulheres são tão infiéis quanto os homens (embora os homens se recusem a acreditar nessa banalidade).
O senso comum tem outra explicação: a paixão iria se apagando com a repetição, os humanos gostariam de novidade. Pequeno problema: a idéia de que a novidade seja um valor é especificamente moderna; no entanto a inconstância em amor é um hábito antigo. Outro problema ainda maior: na condução de nossas vidas, somos obstinadamente repetitivos. Insistimos nas mesmas fantasias e nos mesmos sintomas. Contrariamente ao que diz o provérbio, errar é divino, perseverar é humano. Por que seria diferente em matéria amorosa? Como pode ser que um encontro, em que mal se sabe quem é o outro ou a outra, contenha uma promessa que basta para levar alguém a dar um chute num amor que dura?
Tento responder: apaixonar-se é idealizar o outro, durar no amor é lidar com a realidade do amado ou da amada. Antes de ponderar os charmes da idealização, duas observações.
Um impasse: para manter a paixão, devo continuar idealizando o parceiro. Mas, para idealizar o outro, devo mantê-lo a distância. Se mantenho o outro a distância, renuncio aos prazeres de amor, companheirismo, cumplicidade, convivência.
Um paradoxo: se me separo porque me apaixono por outra ou outro, o parceiro que deixei se distancia de mim, portanto volto a idealizá-lo e a me apaixonar por ele.

2) Por que gostaríamos tanto de idealizar o outro que vislumbramos num novo encontro? Uma nova paixão amorosa é provavelmente o sentimento que mais pode nos transformar, para o bem ou para o mal. Por exemplo, se o outro me idealiza, carrego seu ideal como um casaco novo: modifico minha postura para que o pano caia bem no meu corpo. De uma certa forma, tento me parecer com o ideal que o outro ama em mim.
Cada amor, quando começa, é uma aventura. Não porque encontro um novo parceiro, mas porque, ao me apaixonar, descubro ou invento um novo ideal e, ao ser amado, mudo para me aproximar do que o outro imagina que eu seja.
A inconstância amorosa talvez seja a expressão imediata do desejo de mudar -não de trocar de parceiro, mas de se reinventar.
Não é estranho que, na hora em que um amor começa, alguém decida se dar um novo nome. Nenhuma mentira nisso, apenas a convicção e a esperança de que a paixão nos transforme.
Infelizmente, mudar é difícil: a sedução exercida pelos novos amores é uma veleidade, um pouco como as resoluções de que as coisas serão diferentes no ano que começa.

3) Dizem que um casal que se ama briga muito. O uso erótico das brigas é conhecido: a paz se faz na cama. Menos conhecido é o uso amoroso das brigas: chegar ao limite da ruptura pode ser um jeito de recomeçar, de voltar ao momento inicial da paixão, quando ambos esperavam que o amor os transformasse.
Problema: ninguém sabe qual é o ponto de equilíbrio além do qual as brigas não garantem renovação nenhuma, apenas desgastam um amor que se perde.

4) Alguém se apaixona por outra pessoa porque, ele se queixa, sua parceira precisa dele. É aquela coisa: seu amor me exige demais, você me sufoca, me prende. Isso, é claro, é um jeito de dizer: com você sou sempre o mesmo. Também é uma projeção: separo-me porque não agüento minha própria dependência de você. Visto que me detesto por estar a fim de lhe pedir amor a cada minuto, acho intolerável que você me peça. Quem pensa e age assim, em geral, fica sozinho no fim.

5) Um homem volta para o lar depois de ter estado nos braços de outra. Sua mulher pergunta: você me ama ainda? Ela tem razão, é a única pergunta que importa.
Uma mulher volta para o lar depois de ter estado nos braços de outro. Seu homem pergunta: você esteve com ele? Insiste: quero a verdade. Pede os detalhes: gostou? Gozou? Onde aconteceu, em que posição, quantas vezes?
O ciúme feminino é uma exigência amorosa. O ciúme do homem é uma competição com o outro, um duelo de espadas, uma esgrima homossexual que tem pouco a ver com o amor pela amada e muito a ver com as excitantes lutinhas masculinas da infância.
Enfim, quem sabe o filme nos ajude a inventar jeitos de amar menos desafortunados e mais interessantes.

Contardo Calligaris
03/02/2005

Vem chegando o verão

2008-12-01T07:13:00.000-08:00

Do amor e dos seus pronunciamentos

2008-11-05T19:30:00.000-08:00

Amigo, se você é do tipo que diz “eu te amo” de uma forma, digamos assim, precoce e irresponsável, na afoiteza das primeiras e belas noites na alcova, como já tanto o fez este pusilânime cronista, prepare o seu coração pras coisas que eu vou contar, digo, “se liga”, como verbalizam os avexados mancebos da hora.

Se a gazela for safa,sábia, mal algum há em tal pronúncia, até apreciará o empolgante anúncio como uma poesia de fundo, como se uma música de Sérge Gainsbourg –Je t'aime moi non plus- estivesse tocando no quarto de motel barato àquela altura.

Pensará a moça, bem baixinho, “que doce vagabundo”. Terá sido apenas um pequeno crime, como num bolero, um “besame mucho”, um cha-cha-cha num Caribe imaginário, cortinas ao vento, lua caliente lá fora, barulho de caminhões no asfalto.

Sim, a gazela pode entender como um “eu te amo mesmo, de verdade, verdadeira, assim como Deus sobre todas as coisas”.

Que mal há nisso?

Quantos amores à vera começaram com um “eu te amo” de brincadeira?

Nesses tempos de amores líquidos, de amores ficantes, de amores-vinhetas de 15 segundos, quem saberá o que venha a ser o amor patenteado pelos deuses incas ou gregos?!

O melhor mesmo é dizer, sem medo, eu te amo, e honrá-lo pelo menos enquanto o sublime eco resistir entre aquelas abençoadas quatro paredes.

E se ela acreditar, ora, ora, manda um “eu te amo, meeeesssmmmoooo”.

Com olhinhos revirados, vamos mais fundo ainda: “Eu te amo até o fim dos tempos”.

Se ela não tá nem aí, você se vira para o piano e ordena, como no filme Casablanca, mesmo que estejam atravessando a avenida Afonso Penna em Belo Horizonte, seis horas da tarde, buzinaço, hora do ângelus: “play, again, Sam!”

E manda mais “eu te amo”, como um estribilho do vento, nas oiças da desalmada, até ela acostumar com a natureza humana do macho que veio ao mundo com um cowboy solitário que tem apenas um mantra, uma bala no coldre dos sentimentos: “eu te amo”.

Monocórdico sr. das sombras cujo cardiograma é um terremoto de “eu te amos”, como um sismógrafo nervoso a riscar o mostrador da maquininha que mede os tremores demasiadamente humanos de todos os cardiologistas particulares.

Antes um “serial lover” a dizer eu te amo como um cuco desembestado a um elíptico e silencioso cabra safado que guarda os “eu te amo” para a hora do chifre ou para a extrema-unção, como meu amigo “mucho macho” que morreu balbuciando, câmera lenta, para o padre Cristiano, lá em Santana do Cariri, muito tempo atrás: “padre, me perdoa, estou morrendo, creio, e nunca disse eu te amo!”. Donde a dúbia e indecifrável sentença guarda dúvida até hoje: “para quem seria aquele guardadíssimo eu te amo?”. Para o padre ou para o seu amor proibido?

Donde baixa um Esopo fabulador para deixar a moral da crônica: mais vale um “eu te amo” que entre por um ouvido e saia pelo outro do que um silêncio mortal de um homem que nunca se empolga e deixa a gazela achando que “eu te amo” é coisa só de novela e de filme americano.

Xico Sa

Wishlist

2008-09-22T07:39:00.000-07:00

I wish I was the verb to trust and never let you down.

Desculpe, querida.

Lembrete

2008-08-20T21:37:00.000-07:00

Se voce nao esta cometendo muitos erros em sua vida, entao voce provavelmente esta fazendo alguma coisa errada.

Cheiros

2008-08-05T07:58:00.000-07:00

O grande problema e o cheiro delas. Feromonios, dizem.

Elas conseguem criar essencias paralisantes com produtos encontrados facilmente em qualquer supermercado: o cheiro do xampu, qualquer um, no cabelo molhado depois do banho, por exemplo. Como um ser humano consegue raciocinar direito com aquele cheiro tomando conta da casa? E hidratantes, entao? E aquele cheirinho atras da orelha dela na hora de dormir? Nao vamos nem entrar em outros meritos e odores sublimes menos publicaveis aqui, mas e definitivamente o principal fator que nos faz parar de pensar e nos faz tomar decisoes cretinas pela vida afora.

Descobri a questao.

Nunca tive problemas com nenhuma mulher que nao cheirasse muito bem!

Para minha estrela ausente

2008-07-31T07:14:00.000-07:00

Tudo bem, querida

Ah, é? Você me liga: Oi, tudo bem? Estou terminando. Entre nós, sim, tudo acabado. Lindo enquanto durou. Agora acabado. Para sempre. Espero que sejamos amigos. Que historia é essa cara? Acabou, pô nenhuma! Um longo ano de paixão e loucura, e de repente oi, tudo bem, o fim de tudo?

Pra mim nada acabou, ô louca! Só do teu pouco juízo pra ser tão cruel. Ingrata e desgracida. Oco no peito, ninho de peludas viúvas negras. Ainda ontem, nua e perdida nos meus braços, o teu grande, eterno, único amor. E hoje: Oi, querido, tudo acabou. Corta essa cara. Dó, não sabe o que é? Em perdão nunca ouviu falar? Nem aviso nem nada - é o fim, tudo acabou -, o coração esfolado vivo com navalha sem fio. O amor doido de um ano se acaba com um tiro na nuca.

Na hora fui machão. "Tudo bem, se é o que você quer. Claro, ainda amigos, seja feliz". Assim que você desliga, mãezinha do céu, o olho cegou a lingua enrolou, a perna falhou, o meu nome esqueci. Que tudo bem, que nada. Pô nenhuma. Aqui estou plantado de quatro, ganindo para a lua vermelha dos amantes desprezados. Nada acabou, meu amor que era grande ficou maior, transborda do meu peito, sai pela janela, explode a cidade em sarças ardentes, uivos de dor, borboletas amarelas.

Durão, sim, às duas de uma tarde de sol. Nunquinha que às três da noite escura da alma, eu, a última das baratas leprosas.Agonizante na velha cama, o colchão furadinho de agulhas de gelo, o travesseiro de penas e brasas vivas. Única imagem, você perdida e nua nos meus braços. Única idéia: nua e perdida você nos braços de outro. Atropelo uma prece entre berros de um ódio que espuma. E o maldito pernilongo da insônia, oi querido, tudo bem? Me enfiando a faca no coração ainda me chama de querido. No peito, não, revolve a ponta fininha nas costas, assim dói mais.

Tudo bem, uma merda. Tudo mal, nunca esteve pior, desde a hora do famoso recado. Assim acaba o amor jurado de um ano inteirinho? De um telefone público, entre zumbidos e vozes, desculpa, querido, não posso falar, tem gente esperando. Nem a consideração do falso olho azul na cara. E se caio duro e mortinho ao ouvir a sentença de morte? Te dispensava de assistir à execução, o tiro de misericórdia na nuca. Misericórdia, pô nenhuma. Sabe lá o que é, cara?

Egoísta e pérfida, só uma bandida capaz de oi, tudo bem (e no mesmo fôlego, decerto sorrindo o tempo inteiro), tudo acabou, querido, é o fim, não me procure mais, se me vir na rua (nos braços de outro?) finja que nunca me conheceu, assim agente não sofre. Não sofre, a gente, pô? Fale por você sua cadela. E a mão suada e fria? A língua no sal? O vidro moído nas entranhas? A tremedeira do pé torto? Aqui estava numa boa, de repente o bruto murro na cara espirra olho, sangue do nariz, caco de dente - e tudo bem, querido?

Minha fonte única de alegria agora de todas as dores e aflições? Você, meu cálice de vinagre e fel, a broinha de cinza fria? Dá um tempo, ô cara. Isso não se faz. Não é assim que um amor acaba. Com tiro na nuca, a volta do parafuso nas costas, o soco na cara.

Machão, eu? O mais reles dos ratos piolhentos do amor. Sem honra nem palavra, por mim não respondo, todo me ofereço à vergonha da humilhação. Lembra da aranha? Você cortou com a tesoura as oito patas - cada uma ainda quis andar sozinha... e se distraiu a vê-la desfiar do ventre o recheio verde. Essa aranha roxa, ali no piso branco, sou eu. Mudo me retorcendo de tanta dor. Deliciada, eu em sem braço nem perna, debaixo do teu sapatinho prateado? O meu desespero goze à vontade. Tudo menos oi, querido, acabou o nosso caso.

pô que acabou. E eu, ô cara? Sem você, o que será de mim, já pensou? Não tem peninha? Eu morro, sua puta. Por você eu grito três dias sem parar. Me dá um tempo. Qual é a tua, cara? Como pode, até ontem me amava e hoje tudo acabado? E os teus bilhetes de juras eternas, as letras borradas de fingidas lágrimas? A isso chama de amor? Me beija na boca e no mesmo suspiro me acerta o ferrão de fogo. Tudo eu aceito, só não me deixe. Aqui na maior desgraça, não houve meu soluço e rasgar de dentes? Me dá um tempo, cara. Um mês, uma semana, um diazinho só.

Já não me quer? Tudo bem. Basta que eu te olhe, nem chego perto, no outro lado da mesa. Cafetina de corações solitários. Ó estripadora de alminhas líricas. Vendo o teu desprezo pode que ganhe coragem e força. Com as mãos arranco o próprio coração pelas costas.

Meus ossos já se desmancham, deixo cair garfo e xícara, puxo da perna esquerda. Me repito, eu? Pudera, no ouvido esse bando de baitacas gritando sangue, me acuda, inferno, eu morro. Dá um tempo, cara. Não assim, não para sempre: o fim do mundo às duas e quinze da tarde. Em vez da trombeta e a explosão, uma voz alegre no telefone público. Tudo bem, sinto muito, desculpa e obrigadinha.

Sente muito, você, a maior das assassinas? Tudo bem pô nenhuma. Não tem obrigadinha. Não tem desculpa. Quero você inteirinha de volta. Orgulho já não tenho. Merda para o orgulho. A paz dos cabelos brancos, até essa me deixou. Entre você e o amor próprio escolho você. Entre a dignidade e a abjeção com você, escolho a abjeção. Só peço pelo último encontro, duas palavrinhas. Por você eu morro todo dia. Pelo teu amor sou morto cada hora. Deixa te ver, sua maldita, uma vezinha só. Ai, por favor. Minha santinha querida. Por favor.

(Dalton Trevisan)

2008-06-09T06:22:00.000-07:00

I always wondered, when a butterfly leaves the safety of its cocoon, does it realize how beautiful it has become? Or does it still just see itself as a caterpillar? So where does change come from? And how do we recognize it when it happens?

Não pára! Não pára! Não pára!

2008-06-06T13:51:00.000-07:00

I'm not going to think about her

2008-05-19T01:44:00.000-07:00

Coisas que aprendi recentemente

2008-05-19T00:57:00.000-07:00

1) Uma trepada dificilmente vai mudar a sua vida.
2) É possível amar mais de uma pessoa ao mesmo tempo.
3) Tempo é foda. Literalmente resolve tudo.
4) As coisas demoram tempo para acontecer e não adianta nada querer apressar.
5) O amor vai quebrar o seu coração. Mas o pior é que vale a pena.
6) É muito, mas muito mais difícil achar uma mulher com caráter e bom papo do que uma loirinha magrinha e gostosa. Dê prioridade para as do primeiro tipo. Mas nunca ignore as do segundo.
7) Seus amigos e sua família são as duas coisas mais importantes da vida. Ponto.

Pérolas de sabedoria.

Releia pérola número 01 sempre que possível.

O fetiche da mercadoria

2008-05-18T00:25:00.000-07:00

Estava esses dias em um bar com amigos, bebendo e falando bobagens quando a conheci. Fitei os olhos da amiga que estava com ela - que estava totalmente maluca de alguma coisa que até agora não consegui identificar - ela veio em minha direção e me abraçou como se eu fosse um querido amigo que ela não encontrava havia muitos anos. A amiga era uma mestiça vulgar, convencida e chegada em álcool. A diversão ideal para uma noite de terça-feira. Ela não era nada disso.

As duas sentaram-se em nossa mesa e fizemos todo o percurso óbvio e conhecido: "como vocês chamam?", "vocês tomam vodka?", "garçom!". Ela se sentou ao meu lado e começamos a conversar. Era bonita, discreta, visivelmente constrangida por estar sentada numa mesa com aqueles desconhecidos mas aceitou a bebida e bebia com parcimônia.

Logo entramos nos assuntos em comum, ela estudava na mesma faculdade que eu havia me formado alguns anos antes, conhecíamos algumas pessoas em comum e eu não conseguia tirar os olhos dela. O assunto fluia, risadas sinceras deram lugar ao joguinho de "quero te comer" que estávamos praticando. O lugar era uma mistura de restaurante de comida japonesa, sinuca, churracaria e karaokê. Com algumas vodkas na cabeça, convidei-a para dançar. Algum cliente bêbado estava berrando algum hit romântico de quinta nos auto-falantes mas, para mim naquele momento, com ela em meus braços, era como se o Marvin Gaye estivesse sussurrando em nossos ouvidos.

Seu perfume era delicado e marcante, sua cintura bem marcada e sua mão deslizava pelo meu pescoço e me fazia desejar que aquela música horrorosa nunca acabasse. Beijei-a. A porra da música acabou. Voltamos à mesa de mãos dadas.

Mais alguns minutos de papos e carinhos, disse que precisava ir embora. Sorri, imaginando o quanto eu gostaria de colocá-la em minha vida à partir daquele momento e o quanto queria sair dali com ela, levando-a pela madrugada para onde ela quisesse me levar.

"Lindo, preciso ir agora".
"Jura? Para onde você vai agora? Podíamos ir juntos."
"Não vai dar. Vou trabalhar agora"

A ficha caiu na hora, mas fiz a pergunta mesmo assim:
- O que você faz?
- Eu faço programa.

Não sejamos hipócritas. Aquilo fez diferença para mim. A ladainha do "vou tirar você desse lugar" realmente não me atraía em nada e não tinha interesse nenhum em tirar vantagem dessa breve união que tivemos para obter serviços grátis. Seria como chamar o Tevez para bater uma bola depois de um dia de treino: você não faz as coisas que as pessoas fazem de graça com um profissional que faz isso todo dia e espera que ela se divirta com isso.

Trocamos telefones, disse que ligaria e não liguei. Recebi uma mensagem dela no celular dois dias depois. Tinha adorado me conhecer e queria me ver de novo, em situações "decentes". Imagino que ela se referia a uma cerveja, um cinema ou nada que envolvesse fezes ou animais, imagino. Não respondi a mensagem.

Poderia discorrer aqui agora um tratado sobre tabus, preconceitos, desejo e sexo, mas não acho que seja o caso. Não tive interesse em me envolver com uma prostituta, pelo fato único e exclusivo da atividade que ela exercia. Eu sou uma pessoa ruim por isso?

Gosto de pensar que não sou.

Eu sempre vou lembrar do quanto ela me fez feliz naquela noite e do seu perfume. Não é esse tipo de sensação que ela vende aos seus clientes? Uma falsa sensação de intimidade é a chave de sua profissão; mais que sexo, os homens querem possuí-la, sua alma inclusa. Eu vislumbrei uma pequena fração dela. E sabia que não poderia ser minha.

Espero que ela seja feliz.

Cão de Guarda

2008-05-15T09:28:00.001-07:00

“Amar, além de muitas outras coisas, quer dizer deleitar-se na contemplação e na observação da pessoa amada”, sopra o velho escritor Alberto Moravia, sempre aqui na cabeceira.

Uma das melhores coisas da vida é observar a pessoa amada que dorme,entregue, para além dos pesadelos diários.

Como bem disse Antônio Maria, o grande cronista que aparece com ciúmes até da própria sombra na vida e no livro da Danuza , um homem e uma mulher jamais deveriam dormir ao mesmo tempo, embora invariavelmente juntos, para que não perdessem, um no outro, o primeiro carinho de que desperta.

Experimente você também, sensíiiiiiiivel leitora, vê o seu homem quando dorme. Há uma beleza nessa vigília que os tempos corridos de hoje não percebem.

Amar é... vê-lo dormindo como um Garfield lesado e alasanhado.

Cada mexidinha, cada gesto. O que sonha nesse exato momento? Tomara que seja comigo, você pensa, pois o amor também é egoísmo.

Gaste pelo menos meia hora por semana nesse privilegiado observatório.

Psiuuuuu!

Ela dorme.

Mãozinha no ar, como se apanhasse pássaros, que coisa mais linda. Uns 23 minutos assim, mirei no rádio-relógio. A mão desce ao colchão, quase dormente, formigamentos. Coça o nariz. Põe a mãozinha direita entre as coxas. Agora vira de lado, como os antigos LPs quando gastavam as seis músicas do A. E me abraça como nunca fosse partir, corpos viciados, almas em busca de um acerto.

Dorme, meu anjo.

Ela obedece.

Vigio o sono dela como um soldado zapatista na selva escura.

Como um cão zela o sangue do dono.

Como se fosse um homem-exército e pronto.

Amar, no início era o verbo intransitivo da alemã professora de amor de Mario de Andrade. O idílio tem sobrevida, não como gênero, mas como vício, vício de amar. Amar de muito.

A mão desce agora sobre o meu peito, como se medisse meus batimentos.

A mão direita volta para a arte de apanhar pássaros, que beleza, que diabos!

O ideal é que você, amiga leitora e sensivi, durma do lado esquerdo da cama, o do coração, sempre.

Mãozinha no ar catando pássaros. Até se acalmar de vez.

Calmaria danada de horas, sem coreografias ou narrativas. Sonha, sonha, sonha, minha menina.

Como é lindo a vigília ao sono dela.

Coça o nariz. Sussurra umas onomatopeiazinhas lindas de sonhos de besouros.

Ela arruma os cabelos como algas, entorpeço num mergulho.

Observar o sono do(a) amado(a) é a melhor maneira de mapear a sua beleza.

É a melhor maneira de conhecer o homem ou a mulher com quem dormimos.

E como são lindas aquelas marquinhas deixadas pelos lençóis no corpo dela. Um mapa de delírios! Melhor é lê-las como quem adivinha os sonhos e o futuro no fundo da xícara árabe ou nas cartas.

Xico Sá

Cuidado com o que você deseja

2008-05-08T16:40:00.000-07:00

Pense numa coisa que você quer muito. Essa coisa depende de uma outra pessoa, ok? Beleza. Imagine um telefonema agora, que você espera por uns dois anos ansiosamente. Você já fantasiou sobre todos os mínimos detalhes possíveis dessa hipotética conversa: as exatas palavras que você escutaria, como você reagiria, seu tom de voz desinteressado que você praticou milhares de vez mergulhado em pensamentos durante o banho... Sacou o tamanho da obsessão, não?
Pois bem.
Um belo dia você está simplesmente vivendo a sua vida, andando distraído pela rua e seu celular toca. O número que aparece no visor faz o seu sangue gelar. Você sabe quem é, mas não imagina o motivo dessa ligação. Você fica olhando para o aparelho berrar e vibrar na sua mão por alguns segundos, respira fundo e aperta o botãozinho verde: "alô".
Esquece imediatamente do discurso tão bem formulado e a voz sai fraca, quase débil. Uma pigarreada, uma gaguejada e você está sob as duas pernas novamente, fazendo um esforço enorme para conseguir manter uma linha de raciocínio numa conversa com o mínimo de coerência.
E aí acontece. E nada poderia te preparar para aquilo. As palavras que vêm são exatamente as mesmas que você escutou na sua cabeça nos últimos dois anos. Uma atrás da outra. Vêm embrulhadas ainda por cima num belo pacote de veludo feito de arrependimentos e lágrimas. Você fica ali parado, escutando, murmurando qualquer coisa apenas para demonstrar que você continua ali. O estranhamento toma conta de você.
O que fazer com aquilo agora? Era realmente o que você queria ouvir, com aquela similaridade insana entre a sua imaginação e aquele momento, mas agora que você finalmente ouviu, as palavras morreram no momento em que foram ditas. E você tem um elefante de doze toneladas parado na rua olhando para você.
Você nunca se preparou para o que fazer em seguida. A fantasia acabava no telefone, não tinha um depois. E essa falta de preparação te deixa perdido, confuso, um tonto com um telefone na mão e nenhuma idéia na cabeça.

Estou muito curioso com a continuação desse telefonema.

O foda é que eu sei

2008-04-15T09:28:00.000-07:00

Sad True

2008-04-07T20:47:00.000-07:00

Só a lama cura

2008-01-23T13:20:00.000-08:00

O mantra é esse, pombinhos desgarrados e estraçalhados pelas agruras do amor: “Só o caminho do excesso conduz ao palácio da sabedoria”. Assina que é o verso é teu, velho William Blake.. Ou seja, numa livre tradução para a nossa baixaria de vida de hoje: SÓ A LAMA CURA!

Seu guarda, eu não sou vagabundo, sou um cara carente, estirado aqui na praça Roosevelt, com o meu próprio teatro do absurdo no bolso, pensando nela!

Seu guarda, acabei de chorar lágrimas caubói _não os da montanha, mas os vaqueiros do asfalto_ no porão com Wander Wildner, que cantava as suas dores de trovador punk brega.

SÓ A LAMA CURA!

Leve a sua dor para as ruas, seus bares/seus mares, nade com ela no seco por debaixo das mesas, exponha-se, seja a vitrine de suas próprias escoriações, não se envergonhe, molhe o ombro do garçom amigo, derrame uma para o santo e entorne a próxima bagaceira com gosto de sangue e luto.

Se a vida dói, drinque caubói.

Wander Wildner, o que nossa dor idiota vai ser quando crescer? Rato de porão, rato de porão.

Cubra-se do negro do luto e qual um espadachim caricato leve a sua dor para um rolê nos subterrâneos da cidade. Quando estiver bem torto, ria da sua dor como um bêbado se diverte com a sua própria sombra em farrapos.

Auto-ajuda punk: não glamourize tanto a sua dor, tire onda, o amor é assim mesmo, como me disse um dia, num botequim imginário, um escriba italiano cheio das grapas: um beijo,dois beijos, três beijos, quatro beijos, cinco beijos... cinco beijos, quatro beijos, três beijos, dois beijos, um beijo... e FIM e pronto.

Xico Sá

Tendo a Lua

2008-01-10T05:11:00.000-08:00

Eu hoje joguei tanta coisa fora
Eu vi o meu passado passar por mim
Cartas e fotografias, gente que foi embora
A casa fica bem melhor assim

O céu de Ícaro tem mais poesia que o de Galileu
E lendo os teus bilhetes eu penso no que fiz
Querendo ver o mais distante sem saber voar
Desprezando as asas que você me deu

Tendo a Lua aquela gravidade
Aonde o homem flutua
Merecia a visita não de militares
Mas de bailarinos e de você e eu

Eu hoje joguei tanta coisa fora
E lendo os teus bilhetes eu penso no que eu fiz
Cartas e fotografias, gente que foi embora A
casa fica bem melhor assim

Tendo a Lua...

(Tetê Tillett - Herbert Vianna)

Guia do Amor

2008-01-06T06:49:00.000-08:00

Never, ever, ever, ever underestimate the power of "I'd like that."

2008-01-05T07:55:00.000-08:00

So I was thinking' about relationships and about how it pertains to songs about relationships, and uh, I was trying to think, well it occurred to me that the key, I figured out the key to a relationship and how to make it work. Check it out, this is, this is, a tip from your uncle John, check it out: when you first meet somebody, you find out they like you, first of all, a friend of a friend of theirs say, he or she really really likes you, and it kills you, floors you, sends you to the ground, you've got to pick yourself up off the ground; then you get their phone number and you call them up, right, and you say "Yeah, that's a really great phone conversation, can I see you some time?" and then they say this, they say, "I'd like that."

Nothing feels better than "I'd like that".

So now, your blood pressures' going, you're six feet off the ground, you can't sleep, because of "I'd like that". So then you hang out for a while, and you call and you talk on the phone all the time, and then you drop the bomb, what feels like the bomb, you say, "You know what, I've been thinking about you a lot." And she goes, "Ahhhhhhh!" And you go "What happened?" and she goes, "I'm sorry, I just, I just, I just, that's, I've been thinking about you too." Bam. Higher into the sky.
But now "I'd like that." Tch. Done. Now you're up to "I'm thinking about you." Then however number of months pass, it makes you feel comfortable saying it, you say, "I gotta tell you something." They go "What?” you go "I'm in love with you." And nothing in the world sounds better than "I'm in love with you." And then maybe she starts crying, or maybe he goes "*gasp*". And all the sudden you're like "I'm in." But now what doesn't work?; "I'd like that." and "I've been thinking about you."

Now we're at "I'm in love with you."

Then maybe someday it'll move up to "I love you." Fast forward, now you're like "I love you a lot; I love you more than anything in life." Now "I love you." doesn't work. It's a threshold that keeps moving up. Fast forward, like six months, six weeks, whatever the case may be, now you're on like, "I want to marry you." "I want to impregnate you with my love." "I wanna, I wanna just send my love to you." "Damn it, words don't work anymore." And then you say this line, and you know, you know you've used this line before, "I just wish they'd put a new word in the dictionary bigger than love because love just doesn't describe what I feel." And so now he or she starts asking, "Do you love me?" and you start going, "Of course I love you." "Well say it." And then it becomes "Say it twice." And it goes "Say it three times."
And then, you cross a really interesting point, where all the sudden it becomes "I hate you, I hate you." And you go, "Oh my god she hates me." And now it's like "I hate you more than anything." And then it's like "We're over." And then they go "No we're not." And you go "Yes we are."

Now the words completely do not work at all, you're left with nothing. You're throwing punches under water. You're done. You know what the moral of that story is, if there is one:

Never, ever, ever, ever underestimate the power of "I'd like that."

(John Mayer)

Entre o medo de ficar e o cagaço de partir

2008-01-03T05:35:00.000-08:00

Existe um sentimento de heroísmo e sacrifício auto-infligido nesse exílio ao qual estou me submetendo. Sempre gostei de pensar na idéia do self-made man, do vim, vi e venci, do “Oh, yeah, I’ve been there, baby”. Acho que isso é reflexo de muito Johnny Cash, Bruce Springsteen e Sam Shepard... Ia dizer Hemingway, mas acho que aí já seria forçar um pouco a barra. E, venhamos e convenhamos, a Austrália não é exatamente Serra Leoa.

Tenho plena convicção que eu realmente viverei os meus anos de ouro por lá, que os próximos serão os anos que realmente farão a diferença no plano maior da minha vida, para principalmente dissipar essa nuvem preta que pairou sobre meus olhos nos últimos anos. Vai ser uma nova grande fase, certamente com bons e maus momentos, que servirá para eu finalmente aceitar que a fase anterior, também com seus bons e maus momentos, definitiva e inexoravelmente acabou. Tipo, a passagem da Idade Moderna para a Contemporânea.
Mas, apesar de saber disso tudo, dá um cagaço da porra ao pensar em largar tudo, pegar um avião e voar para o outro lado do mundo...
Eu tenho um apartamento inteiro para me desfazer, com todos os móveis, tralhas, eletrodomésticos, sonhos partidos e lembranças que todos acumulamos através dos anos. Tenho um emprego, meia-boca diga-se, para largar. Tenho amigos queridíssimos para dizer adeus até sei lá quando. Uma família para deixar para trás. E, o mais foda: tenho meus fantasmas, guardados em mim com laboriosa e paciente dedicação. Esses serão o mais difícil de deixar para trás.

Viverei uma vida de imigrante, sem previsão de volta. Quantos anos durará essa fase australiana? Gosto de pensar que será bem longa. Afinal, se eu ficar lá, é porque estará bom. Se eu voltar rápido e ainda achar que isso aqui, com toda essa merda, ainda é melhor do que lá, coitado de mim. Agrada-me a idéia do voltar, daqui a muitos anos, completamente diferente, calmo e experiente ao invés desse poço de ansiedade que sou hoje. Depois de vários anos de ausência, de ter conhecido a dor e a delícia de me ver sozinho em terras distantes, de ter amado e ter sido amado não uma, mas quantas vezes acontecerem, de ter aprendido finalmente alguma coisa sobre mim, sobre o meu país e sobre as pessoas que eu deixei para trás, voltar e enxergar tudo isso como se fosse a primeira vez, longe desse olhar viciado e condescendente que eu tenho hoje.

“Tyler, my eyes are wide open”. Vai ser do caralho algum dia dizer isso!

Novos rumos

2007-12-23T10:17:00.000-08:00

Vou imprimir novos rumos
Ao barco agitado que foi minha vida
Fiz minhas velas ao mar
Disse adeus sem chorar
E estou de partida
Todos os anos vividos
São portos perdidos que eu deixo pra trás
Quero viver diferente
Que a sorte da gente
É a gente que faz

Quando a vida nos cansa
E se perde a esperança
O melhor é partir
Ir procurar outros mares
Onde outros olhares nos façam sorrir
Levo no meu coração
Uma grande lição que contigo aprendi
Tu me ensinaste em verdade
Que a felicidade está longe de ti

(Paulinho da Viola)

Continuum - John Mayer

2007-12-11T13:22:00.000-08:00

Estou um pouco longe de casa agora e com vontade de conversar um pouco. Estou nesse momento precisamente num quarto de hotel em Montevidéu, escutando John Mayer e pensando na minha vida, que se desenrola longe de mim agora. Eu sei que a nossa vida está onde a gente está e tal, mas acho que você entende o que quero dizer. Todos que eu amo, respeito e tenho em estima encontram-se, a maioria deles, a pelo menos dois mil quilômetros de distância. É coisa pra cacete. Tem uns que estão bem mais longes do que isso, mas acho que deu pra entender o ponto....

O motivo de me fazer te enviar esse email é, além da vontade de conversar com alguém, aquela coisa do feels like home, de dizer o quanto esse disco está mexendo comigo agora. Acho mais que justo compartilhar essa experiência contigo, já que você foi quem cantou letra para mim sobre o sr. Mayer.

Estava para viajar e queria um som novo para escutar numa cidade nova. Aquelas simbologias toscas que fazemos quando tudo ao redor parece estar desmoronando e pelo menos alguma coisa tem que fazer sentido. Pois bem...
Estava eu em frente ao bom e velho eMule pensando no que baixar, em qual seria o som que me faria companhia pelos próximos dez dias em terras "estrangeiras" (as aspas são para dizer que aqui é estrangeiro numas. Talvez seja só um pouco mais estrangeiro que Porto Alegre... Lá eles falam português. Foi a maior diferença que achei até agora). Lembrei-me da conversa que tivemos aquele dia em casa, quando você me falou do John Mayer. Uma rápida consulta no Amazon.com e no Last.fm me mostraram todos os antecedentes criminais do meliante e duas palavras e um enter no eMule me mostrava tudo que havia para se ouvir do mesmo. Baixei o Continuum, disco do ano passado. Confesso que não tenho nenhuma outra referência do moço além desse disco, que nem sei se é o melhor ou não, ou o que mais ele já produziu. Eu sei que a primeira audição me deixou meio assim.... "Peraí, do que esse moleque está falando?"... Admito que tentei ir atrás de outras dicas dadas anteriormente e não me empolguei com elas. Robbie Williams é bem legal como uma figura pop elevada à décima potência, mas parece tão falsa quanto o Mickey Mouse. O Dave Matthews Band também foi outra descoberta que não me empolgou. O som é absurdamente bem feito, mas me pareceu alguma coisa como a flor American Beauty. É maravilhosa de se tirar fotos, mas onde está o perfume, saca? Eu sempre pensava: "Pra quem esse cara está cantando?? Do que diabos ele está falando?"... Não bateu mesmo.

Por fim, baixei o disco do John Mayer, meio de pé atrás. Rapaz, tomei um soco no estômago.

Deixa eu te contar uma historinha meio Alta Fidelidade sobre meus discos favoritos antes de entrar na minha nova e grata descoberta. Eu tenho dois discos sagrados em minha vida. Lógico que eu tenho vários que representam muita coisa para mim, em momentos distintos da vida, com pessoas diferentes. Mas dois são fundamentais acredito até para definir a pessoa que eu sou hoje. Um é o Tunnel of Love, do Bruce Springsteen. O outro é o American IV: The Man Comes Around, do Johnny Cash.
Fazendo uma resenha tosca e rápida de cada um deles, posso dizer que cada um deles explicita momentos totalmente opostos daquilo que convencionamos dizer "o que realmente é ser um homem". Mas os dois são igualmente verdadeiros e pungentes no que eles se propõem a dizer.

O disco do Springsteen é de 1987 e é provavelmente o disco que mais escutei na vida. Eu o descobri em 2000, 2001, quando eu estava saindo de casa, indo morar sozinho com a minha mulher e com um cagaço sem precedentes do que eu estava fazendo da minha vida. Que horas um moleque vira um homem, Zé? Que horas você está oficialmente autorizado a usar as calças compridas? Eu não sei te dizer isso até hoje, mas esse disco apresenta boas dicas de onde começar. Sentimentos como ciúmes, medo do desconhecido, inseguranças sobre suas próprias capacidades e do que mundo é capaz de fazer contigo são cantadas por um cara que já vinha de uma ressaca de sucesso com poucos precedentes na história da música pop (esse disco é imediatamente posterior ao mega-estrelato que o Springsteen conheceu na fase Born in USA). De uma turnê de quase três anos lotando estádio atrás de estádio, com suas músicas tocando no planeta inteiro, ele enfrentava uma séria crise em seu casamento, e um sentimento de onde ir a partir daquele momento. Tunnel of Love é um disco bastante intimista, semi-acústico, com uma temática nada grandiosa comparada ao seu antecessor. Grandiosa numas, né? A vida de qualquer um pode se tornar um poema épico dependendo da visão do artista.
Já o disco do Johnny Cash é o fim dessa trip. É meio uma olhada por trás do ombro sobre todas essas perguntas que a gente leva a vida inteira e, de repente, as coisas são infinitamente mais simples do que acreditamos. A gente perde tanto tempo se preocupando com merda e, no final, o que importa é simplesmente quem amamos e quem nós deixamos que nos amem. Lembrando que quando ele fez esse disco, ele já estava super velho, sua esposa da vida inteira estava doente e ele já tinha visto de tudo nessa vida e não tinha mais nada a provar a ninguém. Assim que as sessões de gravação terminaram, June Carter morreu e ele a seguiu três meses depois. Para mim, é o tipo de história que vale uma tatuagem no braço.

Mas chegando onde eu gostaria de chegar (sim, eu estou com tempo. Sim, estou prolixo. Sim, estou me sentindo meio solitário agora), senti com Continuum uma sensação parecida com a que tive quando escutei esses dois discos. Acho maravilhoso que, nesses tempos de eMules e iPods, esse conceito de "álbum" ainda tenha sentido.
Ainda não consegui formular uma opinião verdadeira do conceito desse disco, mas esse apanhado de canções possui alguma coisa muito, muito especial. Meu Deus, o que é Slow Dancing in a Burning Room?? O título da canção já é quase suficiente para te evocar a imagem precisa do que ele quer dizer com o restante da música. Admito que, pessoalmente, ela me pegou em uns níveis que andavam meio adormecidos recentemente. I was the one you always dreamed of / You were the one I tried to draw / How dare you say it's nothing to me, /Baby you're the only light I ever saw. / I'll make the most of all the sadness. / You be a bitch because you can. / You'll try to hit me just to hurt me, / So you leave me feeling dirty cause you can't understand. De onde esse moleque tirou essas frases?? Vou te dizer que isso me irrita um pouco. E musicalmente, o disco inteiro transpira bom gosto. Um belíssimo som de guitarra, com nada de virtuose, que eu detesto, mas fazendo o instrumento trabalhar em função da canção e não o contrário.
Outra música que me encheu de brios foi I'm Gonna Find Another You. A estrutura da música não poderia ser mais simples, emulando aqueles bluezões antigos, que tinham apenas um tema que era trabalhado estrofe atrás de estrofe. A lição de casa de John Mayer foi muito bem feita. Ele entendeu que essa suposta simplicidade lhe dava espaço para trabalhar um tema complexo como o que ele apresenta na canção. 90% do universo musical pop é composto de canções sobre amor, de uma forma ou de outra. Música para conquistar a figura amada, para desprezar aquela que o desprezou, para exprimir saudades do amor ausente e por aí vai... A abordagem dele é, ao mesmo tempo, clássica e original. Clássica no sentido de "ok, você me chutou mas você sentirá minha falta" e muito original na contradição que o próprio título demonstra: "ok, você me chutou, você sentirá minha falta e quando eu encontrar um novo alguém, espero que se pareça com você". (nota: a muchacha que eu estou saindo ultimamente é uma loirinha, branquinha, de olhos verdes, com aquela apaixonante carinha de nada que eu adoro.... Mas continuando!). Vultures é uma música que deveria ter sido escrita por um cara de 50 anos, não por um de trinta! Não faz sentido! Assusta-me pensar aonde esse cara pode chegar. Até onde será que vai seu tesão por escrever essas músicas que ele tem escrito? Eu sinceramente espero que ele não perca essa fogo.
Todas as músicas desse disco têm vida própria, todas possuem alguma coisa que te faz grudar os ouvidos e ver até onde elas vão até acabar. Sinceramente não sentia isso fazia bastante tempo, embora tenha achado artistas maravilhosos nos últimos tempos, como Aimee Mann, Amy Winehouse, Counting Crows (pois é, descobri agora) e Madeleine Peiroux. Mas John Mayer está um degrau acima deles. Quem pode disputar o podium com ele na minha opinião é John Legend, um cara absurdamente fantástico, que transborda mojo, mas é doloroso demais para eu escutar no momento. Duvida? Baixa Ordinary People e vem me contar... Vou guardá-lo na prateleira para daqui uns anos. E o filha da puta é um ano mais novo que o Mayer!!

Ah, Zé, acho que era isso que eu queria compartilhar com você. Queria que alguém que também entende o quanto uma boa canção ou o acorde certo de guitarra podem fazer com a vida de alguém. Além de me sentir confortável para me abrir sobre determinados sentimentos que me surgem derivados dessas músicas e acho que essa é a única discussão sobre música que vale a pena: como aquilo te afeta e como afeta a sua vida e o mundo ao seu redor. Acho que você entende isso.

Bem, eu ainda tenho uma semana por aqui, quilômetros de calles para percorrer, baladas para me embriagar e pessoas para conhecer. Só sei que essa trip, nesse momento peculiar da minha vida, já tem trilha sonora certa.

Um abração do seu amigo

Montevideo, Abril de 2007

2007-12-11T10:04:00.001-08:00

“Ninguém se separa, Rímini. As pessoas se abandonam. Essa é a verdade, a verdade verdadeira. O amor pode até ser recíproco, mas o fim do amor não, nunca. Os siameses se separam. Mas não se separam, tampouco: porque sozinhos não conseguem. Um terceiro precisa separá-los: um cirurgião, que corta pelo meio o órgão ou o mesmo ou a membrana que os une com um bisturi e derrama sangue e na maioria das vezes, diga-se de passagem, mata, mata um deles, pelo menos, e condena o outro, o sobrevivente, a uma espécie de luto eterno, porque a parte do corpo pela qual estava unido ao outro fica sensibilizada e dói, dói sempre, e se encarrega de lembrá-lo, sempre, de que não está nem nunca vai estar completo, que isso que lhe tiraram nunca mais poderá ter de novo.”

Alan Pauls, O Passado

2007-12-09T07:18:00.001-08:00

Dan: What's so great about the truth? Try lying for a change, it's the currency of the world.

2007-12-09T07:17:00.001-08:00

Alice: Why isn't love enough?

2007-12-09T07:14:00.001-08:00

Larry: Alice, tell me something that's true.
Alice: Lying's the most fun a girl can have without taking her clothes off - but it's better if you do.

2007-12-09T07:13:00.001-08:00

Dan: And you left him, just like that?
Alice: It's the only way to leave. "I don't love you anymore. Goodbye."
Dan: Supposing you do still love them?
Alice: You don't leave.
Dan: You've never left someone you still love?
Alice: Nope.

2007-12-09T07:08:00.000-08:00

Dan: I want Anna back.
Larry: She's made her choice.
Dan: I owe you an apology. I fell in love with her. My intention was not to make you suffer.
Larry: So where's the apology? Ya cunt.
Dan: I apologize. If you love her you'll let her go so she can be happy.
Larry: She doesn't want to be happy.
Dan: Everybody wants to be happy.
Larry: Depressives don't. They want to be unhappy to confirm they're depressed. If they were happy they couldn't be depressed anymore. They'd have to go out into the world and live. Which can be depressing.

To the faithfull departed

2007-12-09T06:38:00.000-08:00

Um gole pelos ausentes: os de escolha e os de nem tanta escolha assim.
Levanto meu copo, derramo minha bebida na mesa e olho nos olhos dos que já não levantam seus copos comigo. Os que sentam à minha volta eu levo para sempre; os que já estiveram em minha cabeceira e agora o destino ignoro, também.
Os perfumes, as risadas e os segredos compartilhados sempre serão parte de nossa cumplicidade inabalável. A sua companhia é o que me faz falta. A certeza de que não teremos novos perfumes, risadas e segredos compartilhados é o que me tira o sono e me faz tremer durante a noite.
Brinda comigo uma última vez. A bebida deve descer de uma vez, queimando, deixando seu rastro de fogo garganta abaixo. A risada vem fácil em seguida.

Depois segue seu caminho e seja feliz.

E me deixe em paz.

Decadence avec elegance

2007-12-06T09:15:00.000-08:00

Ah, o doce encanto da decadência...

Gozado o quanto pode ser irresistível enfiar o pé na doce lama do foda-se. Atitudes auto-destrutivas, paradoxalmente, podem ser das poucas coisas que te fazem sentir algo diferente do que você sente todos os dias, quando você está correndo atrás dos seus indefectíveis sonhos/objetivos – aquelas coisas que todos dizem que seguem atrás, uns dizem que já alcançaram e a imensa maioria nem tem idéia do que seja (experimente dizer para alguém que você não tem um sonho/objetivo maior na sua vida e repare na cara de espanto e reprovação de seu interlocutor).

Não estou falando aqui sobre depressão – que é uma merda – nem em fazer coisas estúpidas como brincar com armas ou arranjar briga como um imbecil em qualquer lugar. Estou falando daquelas noites aonde se vai para o tudo ou nada, o all or nothing at all. Os olhos cheios de sangue, todos os músculos do corpo em alerta para dar o pulo, aquele sorriso de canto e a disposição para encarar absolutamente tudo que aparecer na sua frente – bem, nem tudo, mas uma quantidade bem grande de coisas que até você consideraria estúpidas em outras situações.

Seu fígado torna-se de teflon, seus olhos nunca estiveram tão alertas e você consegue agir rápido como um gato. Você consegue olhar nos olhos de uma mulher no balcão do bar e, no espaço de uma piscada, transmitir em banda larga todas as suas expectativas e o que você é capaz de fazer. E ela sabe o que é. E ela gosta. Um Marlboro para ganhar uns minutos de expectativa, uma segunda olhada e ataque. Normalmente funciona.

Os amigos de decadência são uma das melhores coisas que se pode conseguir para te acompanhar nessas trips e a pior coisa que se pode conseguir caso te aconteça alguma merda. Essa dicotomia é o que torna a coisa interessante: você, nesse momento, genuinamente gosta de todos eles – eles estão contigo até o sol raiar, embaixo das mesmas luzes e envoltos na mesma cortina de fumaça. E eles também gostam de você pelos mesmos motivos. Mas são pessoas de quem eu não compraria um carro usado.

Quando se vai dormir após uma noite dessas – que pode ser qualquer horário do outro dia – é que a realidade novamente te bate à porta e o momento de acordar – argh - costuma ser um baque terrível. Os olhos ardem, a cabeça pesa, o estômago nunca esteve pior, o cheiro de cinzeiro em você é bem nojento... É a maldita lei da ação e reação, imagino: quantidades incríveis de prazer equivalem a quantidades incríveis de desprazer. Não tem muito como fugir disso.

O máximo que se pode fazer é, com sorte, cobrir a menina que está ao seu lado, sentar na cama e acender um cigarro se perguntando porque essa maldita sensação de foda-se sempre te persegue.

2007-12-04T06:50:00.000-08:00

O cigarro e o café não são vícios. São parceiros da solidão.

Da justiça do mundo

2007-12-03T05:09:00.000-08:00

"Quem com ferro fere, com ferro será ferido"
"Tudo o que vai, volta"
"Aqui se faz, aqui se paga"

Hahahahahaha...... Maldita justiça poética!!

Despedida

2007-12-01T12:32:00.001-08:00

- Mas eu te amo.
- Isso não é amor.
- O que é, então?
- Isso é saudade.

Sex is not the enemy

2007-12-01T12:30:00.000-08:00

Quando sexo virou uma coisa complicada? Sempre foi assim e eu que não acreditei quando me contavam? Como conciliar a respiração ofegante, as pernas entrelaçadas e as mãos apertando forte a cinturinha da moça com tudo aquilo que o Marlon Brando nos ensinou com uma mexerica na boca e que sempre seguimos como verdade absoluta?
As mensagens opostas são o que fodem tudo na nossa pobre cabecinha judaico-cristã: de um lado tem aquela bobagem do “fazes o que queres pois é tudo da lei” ou algo que o valha; de outro tem o “não faça com os outros o que não quer que façam contigo”. E aí? Fazer ou não fazer? Ou umas mais toscas, tipo: “é melhor se arrepender do que você fez do que se arrepender do que você não fez”. Porra, tem que ter arrependimento de qualquer jeito? Culpa, castigo, arrependimento, esse ciclo óbvio de sempre.... Nossa vida é mesmo uma novela ruim.

Parênteses: juro que nunca vão me ver entrar na fila daquele mantra estúpido do “eu nunca me arrependo de nada do que fiz”. Quem não fez as suas merdas por aí e não tem a sua parcela de arrependimento na vida ou é mentiroso ou é muito cínico.

Chovendo no molhado aqui, é fácil apontar dedos quando se está na situação confortável. Difícil é seguir esses mesmos dedos quando se está sozinho no mundão.

Que merda!

2007-11-28T05:58:00.000-08:00

- Renda-se ao meu amor dilacerante!
- Amor dilacerante? Isso aí é fantasia da sua cabeça.
- Renda-se à fantasia da minha cabeça!

2007-11-26T08:55:00.000-08:00

- No motel? Cês tão loucos?
- Que tem? Até parece que a gente se conheceu ontem...
- A gente só vai tomar uma breja... Sussa mesmo.
- Isso é meio esquisito, né? Nós três num quarto de motel...
- Não estamos os três solteiros, ué? E são duas da manhã e eu não quero ir embora ainda.
- Estamos, mas não significa automaticamente que a gente tem que trepar. Principalmente nós três. E juntos... Aliás, pensei agora: será que deixam entrar uma mina e dois caras num quarto?
- Nunca tentei, mas acho que não deve ter problema. E ninguém tá falando nada sobre trepar.
- O que eles querem é ganhar dinheiro.
- Cacete... Será?
- ...
- Só uma breja?
- Um banho de hidro, no máximo. Tem que aproveitar, né?
- ...
- Ah, foda-se. Eu conheço um bom. Pega à esquerda no próximo farol.

Mano, não importa o que aconteça, não encosta em mim!

Das mulheres-amigas

2007-11-24T05:42:00.000-08:00

Já ouviu a analogia da mulher e do rio? É mais ou menos assim: todas as mulheres são como rios que deságuam num mar que, nesse caso, seria dentro de suas calcinhas e o que se esconde ali dentro. Essa comparação tosca - que eu já ouvi de um grande amigo - é compartilhada por grande parte dos caras por aí se resume basicamente a uma coisa: homem não pode ser amigo de mulher e, se for, é simplesmente com o intuito de comê-las. No caso das mulheres-amigas, seus rios terminam num grande lagão, sem graça e sem vento, onde nada acontece.
Eu discordo, naturalmente. Homem pode ser amigo de mulher, sim, sem pensar em comê-la e ter um relacionamento muito profundo e proveitoso com ela. É muito bom, por exemplo, sentar num bar com uma amiga, ficar tomando cerveja e dando risada até bem tarde e sair trocando as pernas pela madrugada, sem necessariamente pensar em agarrá-la em seguida. Quando se desencana da parte sexual, descobrem-se coisas interessantíssimas sobre o universo feminino do qual, verdade seja dita, não sabemos porra nenhuma.
Quando se está num encontro, a tensão normalmente se estabelece como abelhas voando em volta de sua cabeça: o lugar tem que ser adequado, o papo também. Sabemos que a distância entre uma atitude inteligente e uma pedante é microscópica, da mesma forma que, do outro lado do espectro, uma firmeza de atitude e opiniões pode ser facilmente confundida com tosquice pura e simples. É muito cansativo, todos sabemos. Isso sem mencionar a parte prática da coisa: a menina falando sobre o mercado financeiro – assunto sobre o qual você não tem nenhum interesse ou aptidão – e você pensando simplesmente no “que horas eu dou o bote” ou “como convencê-la a ir para a minha casa em seguida”. Venhamos e convenhamos: tem dia que isso tudo enche muito o saco. Com uma amiga, sem a questão sexual envolvida, a coisa flui bem melhor. Você pode falar as maiores barbaridades do mundo que ela não vai se importar e ainda por cima vira gancho para mais cerveja e mais risadas.
E, em algumas épocas da vida, envolver-se com uma amiga pode ser tudo o que você pediu a Deus. É, literalmente, o melhor dos dois mundos. Acompanhando o raciocínio: você não está com absolutamente nenhuma vontade de se envolver com ninguém. Só de pensar em ter que dar satisfações sobre seus horários e agenda, ter e ter que agüentar crises de ciúmes, justificar o jogo do Corinthians no domingo ou suportar almoços ou reuniões de família dos outros já dá urticária, uma mulher-amiga pode ser absolutamente a melhor opção do mercado, aquilo que vai te devolver o brilho aos olhos e o sorriso nas segundas-feiras de manhã.
Até o mais animalesco dos machos também precisa do carinho da sua costela, parafraseando o mestre Xico Sá. Vez por outra, até no momento mais desencane de sua existência, ele também sente falta das laricas de madrugada a dois, papos de cueca e calcinha deitados numa segunda à noite, filme ruim na televisão abraçados no sofá, aquele perfume de xampu te deixando doido enquanto a galega está deitada em seu colo, contando alguma história de infância que te hipnotiza. E uma amiga pode te dar todo esse amor, sem exigir nada em troca além de seu amor nesses mesmos momentos compartilhados.
Vocês já se conhecem e, se convivem, é porque existem afinidades entre vocês. Essa afinidade de idéias muitas vezes se reproduz também na área física. É sempre um belo e agradabilíssimo susto quando se descobre o vulcão que estava por baixo daquela menina descoladinha, com a qual você sempre saiu de balada e conversou sobre Tarantino. E, depois, sem cobranças ou ligações para discutir nada. No máximo um outro convite desinteressado para um cinema e uma cervejinha em seguida, na boa.
Pobres moços! Contentando-se apenas com a casca e perdendo o melhor recheio.

2007-11-22T11:46:00.000-08:00

Eu te olho e já vejo toda a tua vida exposta para mim como um outdoor. Olho em teus olhos num de teus raros momentos de distração e percebo toda a tua angústia, esse cansaço de viver precoce nos seus – o que – 22, 23 anos, no máximo? Teu vestido estampado e todos os teus acessórios dizem o que te move, a música que te envolve em tuas noites insones, o sexo infantil e desinteressado a que te submetes, a droga que te levanta e a que te derruba e a quantidade de dígitos em tua conta bancária.

Consigo, daqui de onde te observo, quase sentir o teu perfume.

As tuas tatuagens, mais do que dizem, escondem o que tu és. Essa ânsia de contemporaneidade vazia te sufoca, não? Com tuas pernas finas, brancas e lisas enroladas nas minhas num domingo de manhã, tenho certeza que conseguiria te mostrar as maiores de tuas belezas e afirmações com apenas uma xícara de café, um rabo de cavalo e uma amarrotada camisa minha apanhada do chão. Sem nenhum desespero de pose, imagem ou atitude. Toda a tua auto-afirmação que me importa e me faz dobrar os joelhos está contido em um sorriso roubado teu. Na penumbra de um quarto, sós, eu te faria perceber que não há necessidade de posar para fotografias que não estão sendo tiradas. Irias flutuar quando percebesse que não existe nenhum peso sobre teus lindos ombros.
Não tem perfume, óculos escuros, piercing ou tatuagem que se equiparem ao teu cheiro saindo do banho, de cabelos molhados, a pele úmida e geladinha no banheiro ainda esfumaçado. Não tem mostra, exposição, lançamento, balada ou rave que cheguem perto do prazer que te faria sentir numa madrugada de terça-feira, tomando um vinho no sofá e dizendo bobagens em teu ouvido; prefiro teus pés descalços, em minhas mãos, a presos em sapatos que supostamente te definem. Eu te daria a única coisa que ainda não achaste em nenhum shopping, bazar ou feira moderna: calma.
E esta dádiva está toda bem aqui, ao alcance de teu olhar. Tudo o que deves fazer é simplesmente olhar para mim aqui, escondido atrás dessa multidão, sonhando contigo.

Decálogo do Boêmio

2007-11-22T08:18:00.000-08:00

DECÁLOGO DO BOÊMIO - Xico Sá

1) É de bom-tom sempre guardar o nome dos garçons, afinal de contas é no ombro deles que vais chorar, ao som de “Nervos de Aço”, a inevitável, acachapante e humaníssima dor de corno.

2)Na saúde e na doença, a culpa será sempre do tira-gosto, ah, aquela calabresa, aquele torresmo, aquela azeitona me fez mal à beça... Jamais a culpa será da cachaça ou do uísque.

3)Boemia é como futebol, é ritmo de jogo, seqüência; se você a larga por uns dias, ela te pega na volta, mesmo que peças,suplicante, a tua nova inscrição.

4)A divisão do tempo da prosa, na mesa de um bar, deve obedecer ao seguinte critério: 50% sobre mulheres,40% sobre futebol e 10% sobre as ressacas monstruosas, a nostalgia precoce das quedas. E que venham as próximas.

5) Procures sentar sempre nas primeiras mesas do botequim, se possível na calçada, pois todos os dias, alguma mulher irada sai de casa, revoltada com o consorte, e diz assim: “Hoje eu vou dar para o primeiro que encontrar”. Se bem colocado, este primeiro serás tu, bravo boêmio.

6) Direito máximo do consumidor boêmio: desde que o freguês não se incomode com água e sabão nos pés, poderá ficar no recinto até a descida do portão de ferro.

7) É livre o “pindura”, data vênia, para fregueses com mais de cinco anos de casa, como reza a lei do usucapião.

8) Meu bar/meu mar... É permitido nadar no seco.

9)Andem sempre com o endereço e os seus nomes completos pendurados na correntinha do pescoço.

10) No país da impunidade, a saideira é como a lei, existe para ser desobedecida. Seu garçom faça o favor!!! Mais uma!!!